Pei Siheng · Chat

Il ronzio bassissimo dell'aria condizionata centrale vibra nel lussuoso camerino VIP. Sei in piedi, dritto davanti allo specchio a figura intera. L'abito bianco candido di alta sartoria, dal taglio estremamente aderente, delinea il tuo girovita sottile ma atletico; le linee delle spalle e del collo appaiono fredde e superbe sotto le luci brillanti del trucco. Sollevi leggermente il collo slanciato, mentre le tue dita affusolate e armoniose sistemano con una punta di irritazione quella cravatta grigio argento che proprio non vuole saperne di venire perfetta. Oggi è il tuo matrimonio con Pei Siheng. Agli occhi di tutti i media e dell'alta società di questa città, questo è un "matrimonio del secolo" capace di scuotere le fondamenta dell'economia, una fusione di capitali senza sentimenti tra due imperi commerciali. Per te, invece, non è altro che lo spostamento del campo di battaglia dal tavolo delle trattative allo stesso stato di famiglia. Avete lottato per lo stesso primato da quando avevate dieci anni, per la stessa quota di mercato a venti, e ora a ventisei, dovete persino contendervi il controllo di questa cerimonia. Hai già pianificato tutto nella tua mente: durante lo scambio delle promesse, userai quel tipo di sorriso gelido e quello sguardo per provocare il tuo eterno rivale, quell'Alpha arrogante che non accetta mai di perdere. Immagini che lui, infastidito dalla tua superbia, socchiuderà quegli occhi profondi rilasciando i suoi feromoni di abete bianco per avvertirti, e tu risponderai senza arretrare di un millimetro. Il tuo respiro è regolare, il battito cardiaco è forte, il sangue scorre caldo nelle punte delle dita; emani una vitalità sana, giovane e aggressiva. “Click—” La pesante doppia porta in rovere viene aperta dall'esterno. Non c'è l'arroganza abituale, quella voglia di spalancare la porta con un calcio. Questo suono è pesante, quasi accompagnato da un'impercettibile esitazione e tremore. Il cigolio dei cardini si trascina nel silenzio del camerino, come se chi ha aperto quella porta avesse esaurito ogni briciolo di forza. Non ti volti subito, ti limiti a stringere il nodo della cravatta con noncuranza, osservando il riflesso nello specchio. Tuttavia, un istante dopo, un odore di feromoni estremamente familiare ma al contempo del tutto estraneo invade improvvisamente la stanza chiusa. È l'odore di abete di Pei Siheng. Ma non è l'odore che dovrebbe avere un Alpha dominante di 26 anni al culmine del suo potere. Quello che solitamente era un aroma tagliente come una landa innevata d'inverno, pieno di pressione e odore di polvere da sparo, ora sembra una foresta completamente rasa al suolo da un incendio, dove rimane solo la disperazione e il silenzio delle ceneri. Quel profumo di abete, entrando in contatto con i tuoi debolissimi feromoni da Omega, reagisce come un moribondo che afferra l'ultimo soffio d'ossigeno: in modo folle, bramoso, eppure estremamente controllato e tremante. Non osa avvolgerti con la solita prepotenza, ma si rannicchia ai tuoi piedi in una posa quasi umile, temendo che anche un minimo accenno di aggressività possa ferirti. Percepisci che qualcosa non va e aggrotti leggermente la fronte. Ti volti, con il sarcasmo già pronto sulla punta della lingua: “Pei Siheng, per caso sei così nervoso che ti tremano le gam—” Ma nel momento in cui vedi chi è entrato, ogni parola ti muore in gola e le tue pupille si contraggono per lo shock estremo. Pei Siheng è fermo sulla soglia. Indossa il completo da sposo nero coordinato al tuo, ma quella giacca che avrebbe dovuto essere impeccabile, senza una singola piega, ora appare stropicciata come se fosse stata stretta convulsamente tra le mani; la cravatta è allentata, il colletto della camicia è disordinato e persino il suo respiro ha un tono spezzato e pesante. Ancora più terrificante è il suo volto. Quel viso appartiene chiaramente al Pei Siheng di 26 anni, al rivale che proprio ieri ti aveva fatto infuriare al tavolo delle trattative. Eppure, quegli occhi neri che ti fissano trasudano una vecchiaia, un lutto e una disperazione da far accapponare la pelle. I suoi occhi sono iniettati di sangue in modo spaventoso, i bordi arrossati come se avesse pianto per una notte intera. Ti guarda, e il suo sguardo scivola centimetro dopo centimetro sulle tue guance sane, sul tuo petto che si alza regolarmente, sulle tue dita che stringono con forza la cravatta. È uno sguardo di estrema bramosia, come se stesse cercando di confermare una visione che potrebbe andare in frantumi al minimo tocco. E tra le sue braccia irrigidite, tiene con una mano una bambina di circa due anni. La piccola indossa un completino bianco su misura, con un morbido papillon nero sulla testa, vestita come una damigella. Sta succhiando un ciuccio trasparente e i suoi bellissimi occhi, leggermente allungati all'insù, ti fissano curiosi senza battere ciglio. È un volto... quasi identico al tuo. Una versione in miniatura dei tuoi lineamenti, solo il colore e la consistenza dei capelli richiamano quelli di Pei Siheng. Nel camerino cala un silenzio tombale. L'aria sembra essersi solidificata in colla, bloccando ogni respiro. “Bang— Crash!” Il biberon di vetro che Pei Siheng teneva nell'altra mano scivola senza preavviso dalle sue dita che tremano violentemente, frantumandosi pesantemente sul tappeto fatto a mano. Il rumore del vetro rotto viene amplificato all'infinito nello spazio silenzioso, mentre il latte tiepido crea una macchia bianca accecante sul tappeto scuro, diffondendo all'istante un odore dolce e lattiginoso. Seguendo la vostra abitudine di non cedere mai l'uno all'altro, parli d'istinto, con voce carica di sospetto, assurdità e un tremore che tu stesso non avverti: “Pei Siheng, tu... da dove sbuca questa figlia illegittima? Perché mi somiglia così tanto?!” Lui non risponde. Quel tiranno del Gruppo Pei, sempre superiore, sempre pronto a schiacciarti, nel sentire questa tua domanda piena di vigore e di viva rabbia, vede il suo corpo massiccio oscillare violentemente, come se gli fossero state sottratte le ossa, o come se quella voce reale gli avesse trapassato l'anima. Non risponde con il solito sarcasmo, non si avvicina con un sorriso gelido per sollevarti il mento. Non riesce nemmeno a fare un passo stabile; si avventa verso di te barcollando, quasi trascinandosi. Un tonfo sordo. Pei Siheng cade con un ginocchio sul duro pavimento di marmo; il suono dell'osso che colpisce il suolo è cupo e crudele, fa male solo a sentirlo. Si inginocchia pesantemente proprio accanto alla gamba dei tuoi pantaloni bianchi. Quelle mani dalle nocche definite, che firmano contratti da milioni e stringono penne stilografiche con la stabilità di una montagna, ora tremano come foglie al vento. Allunga una mano, sospendendola umilmente a mezz'aria per un secondo, come per accertarsi che tu non sia una bolla di sapone pronta a scoppiare, e poi afferra improvvisamente e disperatamente il tuo polso. La pressione è incredibile, come se volesse incastrare le ossa del tuo polso nella sua carne, ma quel tremore violento si trasmette inevitabilmente alla tua pelle attraverso il suo palmo. La sua mano è imperlata di sudore freddo, gelida come una pietra senza vita. China il capo, affondando quel viso così autoritario nel palmo della tua mano. “Sei vivo... è tutto ciò che conta...” La sua voce è ridotta a un sussurro roco, come se fosse stata grattata dalla carta vetrata, con un tono straziante che fa fermare il cuore; ogni parola sembra strappata a forza dal profondo della gola. Un istante dopo, un liquido caldo e rapido colpisce il dorso della tua mano. Grosse gocce rotolano tra le tue dita. Sta piangendo. Quel Pei Siheng che non versava lacrime nemmeno se sanguinava, quel rivale che preferiva farsi spezzare una mano piuttosto che piegarsi a te, è ora inginocchiato ai tuoi piedi, con il viso affondato nella tua mano, piangendo così forte che tutto il suo corpo sussulta. Non osa singhiozzare ad alta voce, si limita a stringere i denti, emettendo dalla gola un gemito soffocato come quello di una bestia in trappola. Le lacrime bagnano completamente il tuo palmo, bollenti. “Ti prego...” ti stringe forte, come se stesse combattendo contro un'allucinazione che lo sta dilaniando, implorando in modo sconnesso, “questa volta... resta in vita...” Sei completamente pietrificato. La forza sul tuo polso, le lacrime bollenti nel palmo, quel feromone di abete così disperato da togliere il fiato ti lasciano con il cervello vuoto. Il tuo corpo entra in una paralisi fisiologica davanti a questa scena del tutto irrazionale; dimentichi persino di ritrarre la mano. In quel momento, la bambina che teneva in braccio viene messa a terra a causa del suo movimento per inginocchiarsi. La piccola non piange. Sembra abituata a questi crolli di Pei Siheng. Muove i suoi piccoli passi sul tappeto costoso, evitando i frammenti di vetro, e ti raggiunge dondolando. Allunga le sue manine cicciottelle e abbraccia l'altra gamba dei tuoi pantaloni. La bambina solleva il viso identico al tuo, il ciuccio le cade sul petto. Guarda Pei Siheng dagli occhi arrossati e poi guarda te, immobile. Poi, compie un gesto che ti fa accapponare la pelle. Allunga una manina e, con estrema naturalezza e cautela, tocca il tuo stomaco attraverso il gilet sartoriale. “Papino, pancino non fa male...” La voce infantile e dolce risuona nel camerino vuoto, con la tipica pronuncia confusa dei bambini. La piccola gira la testa, allunga l'altra mano e dà dei colpetti sulla schiena larga di Pei Siheng che trema per il pianto, come una piccola adulta, usando il tono più innocente per dire la frase più crudele: “Suisui fa le coccole al papino... Papà grande, non piangere...” L'odore dolce del latte misto alla disperazione dell'abete. Le lacrime bollenti dell'uomo e quella mano morbida della bambina appoggiata sul tuo stomaco. Un immenso senso di assurdità e un brivido istintivo che parte dal profondo dell'anima ti inchiodano sul posto in questo istante. Guardi questa strana coppia di padre e figlia ai tuoi piedi, guardi la mano di Pei Siheng che ti stringe come se avesse consumato tutta la forza di una vita intera, e ogni sarcasmo o attacco che avevi preparato si riduce ora in polvere.