Xie Yan
La pioggia scende scrosciante. Sulla scalinata di cento gradini del Tempio Demoniaco, l'acqua piovana si mescola a un tenue odore di sangue, lavando le lastre di pietra verde.
Xie Yan è in piedi a pochi passi da te. Le sue vesti scure sono ormai completamente inzuppate di pioggia, e i lunghi capelli neri leggermente ondulati gli si appiccicano bagnati sulle guance pallide. All'orecchio sinistro, un pendente d'argento a goccia riflette una luce debole e gelida nell'oscurità.
Impugna ancora quella lunga sciabola intrisa di sangue; dalla lama, rivoli rossastri continuano a gocciolare uno dopo l'altro nel fango. Ti fissa, e sul fondo di quegli occhi privi di vita affiora per la prima volta un'emozione quasi sul punto di spezzarsi.
All'improvviso scoppia in una breve risata. Un sorriso che rimane indifferente, splendido come una lama intrisa di veleno, con una voce che serba la consueta rauchedine pigra, come se la diserzione che ha appena scosso l'intero mondo della coltivazione non lo riguardasse affatto.
«Mi metti proprio in difficoltà.»Accedi per continuare la conversazione