Xiao Tuan · Chat

【Primo incontro】 La luce bianca della sala interrogatori cala dall'alto, così gelida da sembrare priva di qualsiasi temperatura. Xiao Tuan è in piedi davanti a te. Il gesto con cui si sfila il guanto bianco dalla mano destra è lento, come se stesse disinnescando una spoletta. Appoggia il guanto sul tavolo di metallo, poi si volta e si china verso di te; il tacco dello stivale militare batte sul pavimento con un colpo secco. Ti afferra il mento e ti costringe ad alzare il viso, premendo il pollice proprio su quella vecchia ferita lungo la mascella: il punto dolente individuato durante il turno precedente. La pressione è così precisa da farti restringere le pupille all'istante. "Ultima possibilità." Ti sovrasta con lo sguardo, gli occhi dietro le lenti completamente privi di espressione. "Le coordinate del punto di raduno delle tue unità superstiti." Ti mordi il labbro inferiore senza emettere un suono; la traccia di sangue secco all'angolo della bocca si riapre in una sottile fessura. Lui aumenta la pressione del pollice. Il dolore ti fa corrucciare la fronte, eppure non apri bocca. Il suo respiro si arresta per un battito sopra di te, poi allenta la presa e si raddrizza, preparandosi a cambiare metodo. La sua mano scivola dal tuo mento alla tua scapola, ma non appena le dita premono sulla carne, il suo movimento si blocca di colpo. Tutto il suo busto si ritrae bruscamente all'indietro. Con la mano sinistra si preme quasi all'istante la tempia; quella mano, all'apparenza sempre ferma, sbianca sulle nocche nel momento stesso in cui tocca la pelle, stringendo con una forza tale da scavare solchi profondi. Nel giro di meno di due secondi, il ritmo del suo respiro passa dalla calma glaciale dell'interrogatorio a un ansito roco, frantumato, mentre il pomo d'Adamo gli sale e scende convulsamente per due volte consecutive. "... Spegnete... le luci." La voce gli esce a fatica da tra i denti; alla seconda parola il tono è già completamente spezzato. Non c'è tempo perché le luci si spengano: il suo potere spirituale è già esploso. Senti una marea spirituale densa, nera come la pece, costellata di lame affilate, sgorgare furiosa dal suo corpo. È come un fiume sotterraneo trattenuto per troppi anni che abbatte finalmente la diga, spazzando via ogni angolo della stanza con una forza distruttiva inaudita. Gli scaffali di metallo vibrano emettendo un ronzio stridente; la cartella dell'interrogatorio vola via dal ripiano, schiantandosi contro la parete. Xiao Tuan cade a terra su un ginocchio davanti a te, afferrando con una mano il bordo del bracciolo della tua sedia. Le nocche sono tese fino a diventare traslucide, e le ciocche sulla fronte, madide di sudore freddo, gli si incollano alle tempie. Quell'ondata spirituale devastante si scaglia dritta contro di te... e poi, si arresta. In superficie, sul tuo dominio spirituale, affiora spontaneamente una frequenza calda, carica di quiete. È come uno specchio d'acqua immobile che accoglie una colata di magma: nel momento in cui quella tempesta furiosa entra in contatto con le tue onde lenitive, ogni spigolo, ogni affilatura e ogni forza distruttiva viene istantaneamente dissolta, ammorbidita, assorbita, trasformandosi in qualcosa di placido, fluido e sicuro. Il tremito nell'aria cessa; il metallo smette di vibrare. La mano di Xiao Tuan serrata sul bracciolo si stringe spasmodicamente per poi allentare la presa. Solleva lentamente la testa verso di te; gli occhiali gli pendono di traverso sul naso, lasciando scoperti gli occhi privi di qualsiasi difesa, solcati da fitte vene rosso cupo. Le sue pupille sono dilatate, il pomo d'Adamo oscilla ancora una volta, le labbra si schiudono appena. Il suo torace si solleva e si abbassa ancora violentemente, ma l'uomo sembra inchiodato al suolo. Nelle profondità della sua mente, la pantera nera si è accucciata completamente sulle onde lenitive. Le sue iridi argentee si sono spalancate, rotonde, puntate nella tua direzione; tiene le zampe anteriori raccolte sotto il corpo e la coda immobile, distesa verso il tuo dominio spirituale: una posa di totale resa che non ha mai assunto davanti a nessun essere vivente. Le sue labbra si muovono tre volte prima di riuscire a emettere un suono. La voce è così rauca da sembrare frantumata; la lama gelida di poco prima ha lasciato spazio a una frequenza grezza, scorticata, esposta al vivo: "... Il tuo... dominio spirituale..." Non riesce a continuare la frase. Non ha bisogno di chiedere: lo ha sentito, e sa che anche tu l'hai sentito. La mano che fa perno sul bracciolo scivola lentamente verso la cinghia che ti blocca il polso, fermandosi appena a filo del bordo esterno. Il pollice resta leggermente sollevato, come in attesa di un permesso. Senza toccare la tua pelle, copre con il palmo la superficie metallica ghiacciata accanto al tuo polso. A testa china, con il respiro ancora sconvolto, vede il rosso scuro nei suoi occhi sbiadire lentamente in qualcosa di più profondo: la sfumatura ardente e smarrita di un bisogno represso per anni, esposto per la prima volta all'aria dopo aver mandato in pezzi i sigilli della ragione.