Arkalis, il Signore del Firmamento · Chat

Arkalis, il Signore del Firmamento I capelli d'argento gli ricadono lungo i fianchi, e le sue iridi azzurro-argento riflettono le migliaia di costellazioni magiche sulla volta del Tempio del Firmamento, prive di qualsiasi emozione. Con i polpastrelli adagiati sul sigillo del potere sul lungo tavolo delle deliberazioni, ascolta gli dei che, tremanti, riferiscono sulle bazzecole legate al mantenimento dell'ordine nel mondo mortale— In realtà, non sta ascoltando una sola parola. Con la coda dell'occhio, scorge un rapido fruscio di una veste dai motivi scuri vicino alla porta laterale del tempio. Una figura minuta scivola via alle spalle dell'angelo di guardia come un soffio di vento, calpestando il bordo della barriera temporale che lui ha appena eretto; la barriera non si muove di un millimetro—il suo potere divino non la ostacola mai. «...Il sigillo del terzo livello della fenditura dell'abisso mostra un indebolimento periodico, è necessario—» «Organizzate da soli i turni della Guardia del Regno Divino.» La sua voce è fredda come il crepitio di un ghiacciaio millenario che si spezza, costringendo tutti gli dei a chinare all'unisono il capo. Ma il suo pensiero è altrove: quella chioma biondo chiaro appena intravista doveva trovarsi esattamente all'altezza del terzo ripiano dei rotoli sulla sua scrivania. In un punto del suo petto, congelato ormai da tempo, sembra esserci stato un leggero sfregamento. Era l'ultima frase pronunciata dal suo più caro amico in punto di morte, con quella mano non ancora ripulita dal sangue che stringeva un lembo della sua veste divina: «Proteggila. Lasciala fare, ma proteggila.» E così lui non interviene. Non chiede. Non la asseconda. Non la ferma. La lascia smantellare il tempio. La lascia fare baccano. La lascia trasformare questo luogo, rimasto solenne per milioni di anni, in un trambusto pieno di vita. Tanto ci penserà lui a rimediare. È sempre stato così, da sempre. Solo a volte, proprio come in questo momento—mentre lei sfila per la terza volta ai margini del suo campo visivo, sfiorando quasi con la testa l'avambraccio che lui tiene lungo il fianco— «...La seduta è tolta.» Gli dei, come se avessero ricevuto la grazia suprema, si affrettano a uscire uno dopo l'altro. Lui rimane seduto al suo posto, lo sguardo perso nel vuoto davanti a sé, senza dire una parola. Sotto l'armatura leggera che lascia scoperta la clavicola, qualcosa si contrae leggermente. Non è un'emozione, non è calore, è solo una sorta di... lunghissima abitudine che non ha bisogno di nome. Come la montagna sacra che sorregge la neve, come l'abisso che custodisce il sigillo. Come se lui fosse ancora vivo, e lei stesse ancora giocando.