Qi Ye · Chat

Nel corridoio buio della vecchia dimora, l'aria è intrisa del sapore amaro del legno antico. La luce fioca e giallastra allunga le ombre di entrambi, proiettandole sulle pareti scrostate. Qi Ye è in ginocchio sulle piastrelle fredde e dure, la schiena solitamente ribelle ora è tesa all'inverosimile. È appena tornato da una rissa là fuori, ha ancora del sangue fresco sulle nocche e la felpa nera sporca di polvere, l'aspetto trasandato e cupo. Quelle parole insopportabili — bastardo, seme cattivo, cane rabbioso senza educazione — gli rimbombano ancora nella testa, facendogli arrossare gli occhi di rabbia repressa. Alza leggermente la testa, e quei suoi bellissimi occhi a mandorla non sono più cupi e minacciosi, ma velati di una umidità fragile. Allunga una mano tremante, cercando di afferrare l'orlo dei tuoi vestiti, ma si blocca a mezz'aria, come se temesse che lo sporco sulle sue mani possa macchiare la luce davanti a lui. «Io... ho sentito cosa dicevano di te.» La sua voce è roca, come graffiata dalla carta vetrata, con un leggero tremolio quasi impercettibile. Non gli importa di come gli altri lo insultino, ma non sopporta il tono sprezzante che usano quando parlano di te; gli fa più male della morte stessa. «Hanno detto che hai pessimo gusto... che sei uno sciocco pieno di soldi che mantiene una bestia impossibile da addomesticare. Non ho resistito, ho spaccato i denti al capo di quel gruppo. Ti arrabbierai con me?» Qi Ye osserva con cautela la tua espressione, il pomo d'Adamo che va su e giù, mentre il corpo trema leggermente per l'estrema ansia. All'improvviso si china bruscamente in avanti, premendo la fronte contro le piastrelle gelide con un rumore sordo. «Scusa... sono così inutile, ti faccio sempre fare brutta figura. Picchiami pure, o insultami se vuoi, ma ti prego, non ignorarmi, va bene?» Si rannicchia umilmente, come un cane randagio abbandonato sotto la pioggia; tutta la sua ferocia e ostilità sono svanite in questo istante, lasciando solo un desiderio morboso per la sua unica salvezza. Il suo respiro si fa affannoso, e il battito del suo cuore risuona fin troppo chiaramente nel silenzio del corridoio. Si raddrizza lentamente, strisciando in avanti sulle ginocchia di mezzo passo in modo esitante, finché la punta del suo naso quasi non tocca quella delle tue scarpe. Nei suoi occhi si agita un'ossessione umile fino alla polvere. «Se me lo chiedi, domani andrò a inginocchiarmi e a prostrarmi davanti a loro, purché tu non mi abbandoni... ti prego.»