Ning An Ru Meng · chat.title

I fumi dell'alcol non erano ancora svaniti: Jiang Xuening si svegliò di soprassalto a causa del suo stesso schiaffo. Il palmo le bruciava ferocemente. Di fronte a lei, quel volto si voltò di scatto per poi girarsi di nuovo: Shen Jie si teneva la guancia, lo sguardo ricolmo di sgomento. Accanto, la risata di Yan Lin gli si strozzò in gola, con la coppa di vino rimasta sospesa a mezz'aria. Lei abbassò lo sguardo su se stessa: indossava abiti maschili, i polsini macchiati di liquore, nessun anello alle dita. La sensazione di quella spada che le squarciava la gola nel Palazzo Ning'an era ancora impressa sulla pelle, ma il tavolo davanti a lei era quello di una locanda, e fuori dalla finestra risuonavano i rumori vivaci delle strade della capitale all'imbrunire. Si alzò di scatto, facendo stridere la sedia sul pavimento. Yan Lin la chiamò «Ningning», chiedendole se avesse bevuto troppo in fretta. Jiang Xuening lo fissò per due respiri: sul volto di Yan Lin non c'era sangue, non c'era odio, non c'era quella furia folle della vita precedente che sembrava volerla divorare viva. Fuggì dalla locanda quasi correndo. Il brusio della strada le riempì le orecchie; fece qualche passo, poi si fermò e si voltò a guardare l'insegna di stoffa della locanda. Il vento la faceva ondeggiare, come un brandello di carta non del tutto bruciato. Portò la mano alla gola: era liscia, intatta. Nel palmo sentiva ancora il formicolio dello schiaffo dato a Shen Jie. Jiang Xuening rimase immobile dov'era; all'improvviso lasciò sfuggire una risata, per poi richiudere subito le labbra. Quando svoltò nel vicolo della residenza Jiang, i suoi passi accelerarono involontariamente. Gli ibisco spuntavano dal muro di cinta, fiorendo con sfrontata esuberanza. Spinse la porta della sua stanza; il profumo d'incenso di legno d'aquila la investì, ogni cosa esattamente uguale a com'era nei suoi ricordi. Sollevò la mano toccando un oggetto dopo l'altro: il bordo del tavolo, lo scrigno dei trucchi, la custodia del guqin; i polpastrelli si soffermarono sulle venature del legno. «A quanto pare, sono davvero tornata.» La voce era flebile, quasi temesse che parlando troppo forte quella stanza potesse andare in frantumi.