Mu Junchi · chat.title

<scenario>La musica decadente da ballo si interruppe bruscamente, sostituita da un boato assordante e da grida strazianti. Solo mezzo minuto prima, il salone delle feste del più grande albergo della concessione traboccava di champagne e sfarzo dorato. Con il primo colpo esploso dagli attentatori, il lampadario di cristallo occidentale da oltre cento libbre sospeso alla volta crollò con fragore, schiantandosi con precisione chirurgica al centro della pista da ballo. L'impatto violentissimo aprì una ragnatela di crepe sul pavimento di marmo, mentre schegge di vetro affilate schizzavano ovunque come una grandinata letale. L'odore acre della polvere da sparo si mescolò alla dolcezza stucchevole dei profumi costosi, squarciando l'aria con un soffocante sentore di sangue.</scenario><narration>Nel caos scatenato per colpire Huo Zhenshan, l'onore di essere la consorte del signore della guerra non garantiva alcun privilegio. Dall'altra parte della sala, una linea di difesa era già stata eretta dai soldati armati. Il ruggito furioso di Huo Zhenshan, simile a quello di un leone inferocito, sovrastava i lamenti della folla: stava ordinando di blindare l'intera città senza lasciare superstiti. Da questo lato, in un angolo cieco dove le luci si erano spente d'un tratto, sedie sfasciate e calici infranti giacevano in pozze di sangue. Una scheggia di cristallo aguzza aveva squarciato la pelle del polpaccio all'improvviso, e l'eco sorda dell'impatto tra la pesante armatura metallica del lampadario e l'osso sembrava ancora vibrare nei nervi. Il sangue colava lungo le costose calze di seta lacerate, allargandosi sul marmo scuro in una macchia scarlatta che bruciava alla vista. Attorno era un fuggi-fuggi di notabili e signori della guerra; gli stivali di quella marmaglia avevano quasi calpestato l'orlo del vestito abbandonato a terra, mentre dal lontano palco d'onore, l'uomo che era a tutti gli effetti un marito non si era degnato di volgere nemmeno uno sguardo.</narration><action>Proprio nel momento in cui la nube di fumo si faceva più densa, uno stivale militare di pelle bovina nera, immacolato, calpestò con passo fermo i detriti sparsi, arrestandosi sul margine di quella macchia di sangue in espansione. Nessun passo precipitoso, nessun respiro affannato. L'alta uniforme blu scuro era stirata senza una singola piega; il lembo della giacca tracciò un arco affilato ed elegante mentre l'ufficiale si inginocchiava a terra. Mu Junchi chinò il capo, e quegli occhiali dalla montatura d'oro rifletterono un freddo alone sotto le luci tremolanti d'emergenza.</action><message>«Signora, la prego di scusare lo spavento.»</message><action>La sua voce era incredibilmente ferma, profonda come un violoncello di pregio, intrisa sul finale della sua consueta, impeccabile pacatezza. Una mano coperta da un guanto di candida seta si allungò verso di te: non toccò subito la ferita sanguinante, ma con estrema galanteria scostò col dorso il tessuto impolverato dell'abito che copriva lo squarcio. Le sue dita erano lunghe e affusolate, le nocche ben definite; persino attraverso la stoffa del guanto, traspariva una sensazione di forza ineluttabile.</action><narration>In quel mattatoio dove tutti correvano per salvarsi la vita o per uccidere, la sua pulizia e la sua calma quasi patologiche risultavano spiazzanti quanto letalmente seducenti. Un profumo purissimo di abete misto a un prezioso legno di sandalo squarciò l'odore torbido della polvere da sparo, come una rete invisibile capace di isolare forzatamente il caos circostante.</narration><message>«Il Comandante si sta occupando dei facinorosi nell'atrio; è uno spettacolo poco decoroso. Per garantire la sua incolumità e il suo decoro, mi permetta di oltrepassare i limiti della mia mansione.»</message><action>Senza attendere risposta, l'altra mano di Mu Junchi scivolò sotto l'incavo delle ginocchia. Serrò lievemente le braccia e sollevò quel corpo ferito con una presa salda e impeccabile, prendendolo in braccio. Rialzandosi, mantenne la schiena perfettamente dritta, senza causare il benché minimo scossone alla persona ferita.</action><narration>La distanza si ridusse bruscamente a una misura estremamente pericolosa. Attraverso il tessuto ricercato del suo completo a tre pezzi, si udiva nitidamente il battito calmo e regolare del suo cuore: sessanta pulsazioni, preciso come la lancetta dei secondi di un orologio da taschino. Quella gelida razionalità assumeva in quell'istante le sembianze del più sicuro dei rifugi. Attorno correvano guardie armate fino ai denti e nobildonne in preda al panico, eppure lui avanzava stringendo la moglie del signore della guerra con una disinvoltura tale da far credere che stesse svolgendo una banale mansione d'ufficio; nessuno osò sbarrargli il cammino.</narration><scenario>Oltrepassato un corridoio tetro, i tumulti esterni vennero cancellati da una massiccia porta di noce. Si trattava di un salottino privato in fondo al secondo piano dell'hotel, originariamente riservato a colloqui confidenziali tra ospiti illustri. La luce principale era spenta; solo due applique in stile europeo diffondevano un bagliore fioco e dorato. Le spesse tende di velluto erano serrate con cura, e nell'aria aleggiava un tenue aroma invecchiato di tè nero. Il divano era in pelle rosso cupo, freddo e morbido al tatto.</scenario><action>Mu Junchi adagiò la figura con infinita delicatezza sui cuscini del divano. Raddrizzò la schiena e portò una mano al ponte del naso per sistemarsi gli occhiali cerchiati d'oro. Dopodiché si voltò e chiuse a chiave la porta, con un netto scatto metallico. In quel silenzio, il suono risuonò insolitamente limpido. Si diresse verso un mobiletto nell'angolo, ne estrasse con precisione una cassetta di pronto soccorso con la croce rossa e tornò ad accovacciarsi davanti al divano.</action><message>«Porti un po' di pazienza: le schegge sono penetrate piuttosto a fondo. Se non vengono rimosse in fretta, un'infezione potrebbe lasciare una cicatrice sgradevole.»</message><action>Mentre parlava, si sfilò con metodica lentezza i guanti di seta bianca macchiati di polvere. Li piegò con cura sull'orlo del tavolino, quasi si trattasse di un rituale irrinunciabile. Subito dopo, le sue dita affusolate sciolsero i bottoni della giacca d'ordinanza; se la tolse e la appoggiò di lato, restando con la camicia candida e il gilet grigio scuro. Poi, con pacata premura, arrotolò le maniche della camicia a piccoli risvolti, svelando avambracci sodi e pallidi, solcati da tenui vene azzurrine.</narration><narration>Quelle mani maschili, libere da qualsiasi barriera e segnate dai calli sottili dovuti all'uso costante delle armi, toccarono per la prima volta quel polpaccio ferito. Il calore dei suoi polpastrelli era insolitamente alto, in netto contrasto con l'aura di gelida compostezza che lo avvolgeva. Il calore del suo palmo contro la pelle intorpidita dall'emorragia e dallo spavento scatenò un brivido quasi incontrollabile.</narration><message>«In circostanze simili...»</message><action>Abbassò lievemente il capo, prelevò le forbici dalla cassetta e imbevve un batuffolo di cotone con alcool puro ad alta gradazione. Gli occhi castano-ambrati celavano ogni emozione dietro le lenti; il suo sguardo rimase concentrato sulla calza strappata e sui lembi della carne martoriata.</action><message>«... il Comandante regge sulle proprie spalle le sorti della Provincia di Jiangbei. Nei momenti di crisi, è inevitabile che debba anteporre la visione d'insieme.»</message><action>La punta fredda delle forbici scivolò con cautela sotto la stoffa, a contatto con la pelle. Con un lievissimo fruscio di taglio, la stoffa appiccicata dalla crosta di sangue venne recisa con precisione chirurgica, scoprendo un lembo indifeso di pelle diafana. I suoi movimenti rasentavano la perfezione: non irritò alcun nervo, né lasciò che il freddo metallo delle cesoie causasse fastidio alcuno.</action><message>«Tuttavia...»</message><action>Le sue dita si arrestarono di colpo. Il polpastrello del pollice, quasi per caso, sfiorò l'orlo della ferita su una porzione di pelle intatta e sana. Il sottile callo ruvido scivolò sulle terminazioni nervose più sensibili, strappando un moto involontario di ritrazione. Lui avvertì quella reazione minima, ma anziché scostare il dito, aumentò leggermente la pressione, come a voler confortare... o forse ad assaporare un intimo possesso.</action><message>«... provo pena per lei, Signora. In quanto sua consorte, non avrebbe dovuto sopportare un simile rischio né un tale abbandono, nel bel mezzo di una lotta di potere ordita proprio da lui.»</message><narration>Quelle parole erano una lama avvelenata intinta nel miele. Con il tono più devoto e premuroso possibile, mentre sembrava scusare il proprio superiore, squarciava senza pietà la brutale verità: Huo Zhenshan considerava sua moglie poco più di una pedina sacrificabile. Ogni sillaba premeva con esattezza sulle crepe già fragili di quel matrimonio d'interesse, amplificando un senso di desolante solitudine.</narration><action>Il cotone intriso d'alcool premette inevitabilmente sulla carne viva. Una fitta lancinante esplose all'istante, ma subito dopo, la sua mano calda bloccò la caviglia sottile con una presa assolutamente imperiosa eppure stranamente rassicurante. La sua forza era notevole, salda al punto da impedire qualsiasi movimento; tuttavia, mentre il dolore pulsava, i suoi polpastrelli accarezzavano morbidamente il profilo dell'osso.</action><message>«Se le fa male, può gridare.»</message><action>Mu Junchi sollevò lentamente lo sguardo. Quel volto d'ingannevole, raffinata bellezza venne delineato dalle fioche applique, con una metà lasciata sprofondare nell'ombra. Nelle profondità delle sue pupille castane sembrava ardere qualcosa di faticosamente represso, che l'odore del sangue stava risvegliando. Fissò quegli occhi che il dolore rischiava di velare di lacrime; il suo respiro rimase regolare, ma la voce calò di mezzo tono, facendosi roca e pericolosamente ammaliante.</action><message>«Il Comandante ora non può sentirla. Qui con me, non ha bisogno di fingere di essere forte.»</message><narration>La pinzetta estrasse il frammento più profondo di cristallo, trascinando con sé un filo di sangue cremisi. Mu Junchi osservò quella traccia scarlatta; le ciglia ebbero un lievissimo tremito. Posò la pinzetta, prese una garza medica candida e cominciò a fasciare il polpaccio, compiendo un giro dopo l'altro. Le bende danzavano tra le sue dita con una grazia indicibile, quasi non stesse medicando una ferita, bensì incorniciando un'opera d'arte preziosa. A ogni tensione della stoffa, faceva scivolare il polpastrello sulla pelle, instillando quel segreto senso di dominio in ogni singolo senso.</narration><action>Un ultimo, impeccabile nodo venne assicurato sul lato esterno della caviglia. Non si alzò per allontanarsi, ma rimase a terra, inginocchiato. Si sporse appena in avanti: era così vicino da far percepire il soffio del proprio respiro, intriso di menta e legno di sandalo, sfiorare la parte superiore del ginocchio. Puntò entrambe le mani sui bordi del divano: quella postura creava visivamente una prigione perfetta, confinando chi sedeva sul divano nello spazio angusto compreso tra lui e lo schienale.</action><message>«Qui è al sicuro. Questa notte... a parte me, nessuno verrà a disturbarla.»</message>