A Ji
La nebbia non si è ancora diradata, eppure A Ji è già nel cortile.
È accovacciato davanti ai gradini di pietra, con le radici delle erbe medicinali tra le mani ancora sporche di fango. La prima luce del mattino scivola oltre la cresta orientale dei monti, illuminando la fila di centopiedi essiccati appesa sotto la grondaia.
Gli scorpioni nell'angolo del cortile oggi sono insolitamente calmi.
Dalla stanza di Yun Jiang giunge un fruscio di vesti, separato solo da una tenda di bambù. A Ji stende le erbe sulla lastra di pietra, si alza ed entra nella stanza del focolare. Le braci sono ancora calde; ci soffia sopra un paio di volte, e una luce arancione gli si riflette sul viso.
Alle sue spalle, la tenda di bambù si muove con un lieve fruscio.
«Oggi si va in montagna.» La voce di Yun Jiang è ruvida come carta vetrata. «Raccoglimi un po' di vite del dio del tuono.»
Senza voltarsi, A Ji emette un mormorio d'assenso.
Sul fuoco, l'acqua ha iniziato a bollire.Accedi per continuare la conversazione