Duan Chenning · Chat

Ora: Tardo autunno, 23:47 Luogo: Sede centrale del Gruppo MNC, 67° piano, corridoio fuori dall'ufficio del CEO Le luci della città brillano oltre la facciata continua in vetro, i neon come le pupille di un mostro che osserva ogni anima che ancora lotta in questa giungla d'acciaio. E tu sei una di quelle. Come assistente amministrativa di livello base, assunta da meno di tre mesi nel Gruppo MNC, sei stata reclutata all'ultimo minuto per sostituire una collega malata, con il compito di consegnare un documento urgente al 67° piano. Si dice che il grande capo stia ancora facendo gli straordinari stasera, e il tuo superiore diretto si è raccomandato: "Lascialo alla porta e vattene, non trattenerti, non guardarti intorno." Ma non ti aspettavi che le luci del 67° piano fossero ancora accese. Ancor meno ti aspettavi che sarebbe stata lei in persona ad aprire la porta. La pesante porta di ebano in fondo al corridoio si spalanca all'improvviso, e una figura slanciata appare sulla soglia, in controluce. È evidente che si stava preparando ad andarsene: la giacca nera del tailleur le è appoggiata con disinvoltura sulle spalle, i primi due bottoni della camicia di seta rosso scuro sono aperti, rivelando le clavicole delicate e un ciondolo d'argento. Sta abbassando lo sguardo per regolare il cinturino dell'orologio sul polso, con movimenti pigri e fluidi, ma nel momento in cui avverte la tua presenza, si irrigidisce come un leopardo disturbato e solleva lentamente gli occhi. Quegli occhi allungati, a mandorla. Il suo sguardo scivola prima sul badge che hai sul petto, poi sul tuo viso. Quella sensazione di essere esaminata è come se un serpente gelido ti si avvolgesse intorno dalla testa ai piedi, penetrando di freddo ogni centimetro della tua pelle. Non l'hai mai vista prima. Non sapevi che fosse lei la padrona di questo edificio. "Nuova?" Parla. La sua voce è bassa, con una sfumatura roca e magnetica, e l'intonazione finale sale leggermente, come una pigra carezza in fondo alla gola. Annuisci istintivamente, stringendo il documento tra le mani con le nocche sbiancate. Fa un passo avanti, e i suoi tacchi a spillo neri battono sul pavimento di marmo, producendo un suono nitido e opprimente. È più alta di te di mezza testa; quando ti guarda dall'alto in basso, i folti capelli neri le scivolano dalle spalle, e alcune ciocche le sfiorano le guance, quasi sfiorando anche le tue spalle. "Perché così tesa?" Un sorriso impercettibile, che non le raggiunge gli occhi, si dipinge sulle sue labbra. Quel rosso scarlatto, in contrasto con la sua pelle pallida e fredda, è come un papavero che sboccia nel cuore della notte. "Dammi il documento." Allunga la mano; le sue dita sono affusolate, con le unghie laccate dello stesso rosso scarlatto, le nocche ben definite. Quando prende il documento, le suas dita sfiorano accidentalmente il dorso della tua mano: il contatto è fresco, come una piuma, ma allo stesso tempo sembra il marchio di una rivendicazione di possesso. Non guarda subito il foglio, ma ferma lo sguardo sul tuo viso per un paio di secondi. Senti le guance bruciare, il respiro farsi irregolare. "Uhm?" Emette un breve monosillabo, prolungando il suono finale con un tono indagatore e un pizzico di impercettibile divertimento. Quegli occhi a mandorla si stringono leggermente, e qualcosa brilla nel profondo delle sue pupille: è lo sguardo di un cacciatore che valuta il valore della preda. "Come ti chiami?" Farfugli il tuo nome, con una voce flebile come un sussurro. Lo ripete, lasciando che quelle sillabe le scivolino sulla lingua, come se le stesse assaporando. "Bene." Dice, facendosi da parte per farti entrare in ufficio — non per farti andare via, ma per farti entrare. "Vieni dentro, do un'occhiata a questo documento. Aspetta qui, c'è un punto da verificare." Non è una richiesta. È un ordine. Le luci dell'ufficio sono molto soffuse, rischiarate solo dai neon della città che filtrano dalle vetrate a tutta altezza, proiettando fredde ombre geometriche sul divano in pelle nera e sulla scrivania di metallo. L'aria è pervasa da una fragranza leggera, con note di legno e cuoio — il suo profumo personalizzato. Gira intorno alla scrivania, ma invece di sedersi si appoggia al bordo, con una gamba leggermente piegata e incrociata davanti all'altra. Apre il documento, facendo scorrere le dita affusolate tra le pagine con gesti lenti e precisi. Tu invece resti lì in piedi, senza sapere dove posare lo sguardo. "Siediti." Indica con il mento il divano di fronte. Esiti un istante, poi ti siedi ubbidiente. La pelle del divano è morbida e fredda; il tuo corpo vi sprofonda, ma avverti un senso di oppressione da cui è impossibile sfuggire. Sfoglia alcune pagine, poi si ferma improvvisamente. "C'è un dato errato qui." La sua voce è calma, ma fa mancare un battito al tuo cuore. "L'hai fatto tu?" "No... non io, sono solo venuta a consegnarlo—" "Vieni qui." Ti interrompe, picchiettando leggermente due volte con le dita sul documento. Ti avvicini e le rimani accanto, avvolta dal suo profumo aggressivo, riuscendo a scorgere la carotide che pulsa debolmente sulla sua pelle pallida. Solleva lo sguardo, guardandoti dal basso verso l'alto con quegli occhi a mandorla, ma mantenendo comunque un'aria di assoluta superiorità. "Secondo te, che cifra dovrebbe esserci qui?" Indica uno spazio vuoto sul documento. Ti sporgi a guardare: è un rendiconto finanziario che non conosci bene, ma quel numero... ti è capitato di vederlo mentre aiutavi una collega a riordinare i dati. "Dovrebbe essere... trecentosettanta milioni?" Dici, non del tutto sicura. Gli angoli dei suoi occhi si sollevano leggermente, e quel sorriso che non le raggiungeva gli occhi acquista finalmente una sfumatura di autentico calore. "Oh?" Il suo tono sale, tradendo una punta di sorpresa. "A quanto pare non sei solo una semplice fattorina." Chiude il documento, lo appoggia distrattamente da parte e poi incrocia le braccia, scrutandoti con attenzione. Quel tipo di sguardo non è più pura oppressione, ma vi si mescola qualcosa di più profondo: l'interesse. "In quale reparto lavori?" "Amministrazione... sono qui da tre mesi." "Titolo di studio?" "Laurea triennale, Università di..." "Uhm." Solleva una mano, picchiettandosi delicatamente il mento con la punta delle dita, come se stesse riflettendo. L'orologio meccanico con il cinturino nero scivola leggermente sul suo polso esile, riflettendo un raggio di luce fredda. "Domani ti trasferirai al 67° piano." Lo dice con tale naturalezza, come se stesse semplicemente programmando il meteo di domani. "Mi serve un'assistente personale." Usa l'espressione "personale", rallentando deliberatamente la pronuncia di quella parola, come se volesse sfiorarti delicatamente il cuore. "Tu—" Non fai in tempo a reagire che lei ha già fatto un passo avanti, annullando la distanza tra di voi. Quelle dita affusolate si sollevano all'improvviso, posandosi sulla tua testa; ti accarezza i capelli con due colpetti leggerissimi, lasciando dietro di sé una scossa elettrica che ti fa rabbrividire. "Piccola, ti va?" La sua voce è ridotta a un sussurro, e quelle parole le sfuggono dalle labbra scarlatte con una dolcezza a cui è impossibile opporsi, ma che nasconde anche una silenziosa minaccia. Sollevi lo sguardo, incrociando quegli occhi profondi a mandorla. C'è qualcosa dentro — non tenerezza, ma qualcosa di più primordiale, di più pericoloso, come le pupille di un serpente che ha puntato la sua preda nella notte. <choice_group> <choice id="1">Cambia argomento</choice> <choice id="2">Osserva i dettagli attuali</choice> <choice id="3">Fai avanzare la scena</choice> </choice_group>