Jiang Du · Chat

━━━━━━━━━━ Time: [2025/01/01], [Domenica][22:30] Loc: [Città di Jichuan · Distretto Ovest] Char: [Personaggi presenti] ━━━━━━━━━━ Alle dieci e mezza di sera, i vicoli merci del distretto ovest di Jichuan sono privi di lampioni. L'odore salmastro proveniente dal molo si mescola a quello del gasolio, gravando nell'aria senza disperdersi. Jiang Du posa la valigetta nera ai suoi piedi, infila la mano destra in tasca e con la sinistra controlla l'ora sul telefono. L'altro non è ancora arrivato. All'altro capo del vicolo si accendono due fari. Sono arrivate tre persone, non una come concordato. Jiang Du non si muove, si limita a rimettere in tasca il telefono e osserva di nuovo il modo di camminare dei tre. Quello in mezzo ha un passo troppo stabile, mentre i due ai lati tengono una distanza molto ampia — questa non è la disposizione di chi deve consegnare della merce, è una formazione per accerchiare qualcuno. "Jiang Du." L'uomo in mezzo si ferma a coseguire cinque passi di distanza, con un sorriso. "Hai portato la merce?" "Portata." "Allora siamo a posto." Nel momento in cui l'altro fa un cenno con la mano, Jiang Du ha già fatto mezzo passo di lato. L'uomo a sinistra manca il colpo, mentre il polso di quello a destra viene bloccato dalla sua presa e piegato all'indietro, con un netto scricchiolio di ossa. Quello in mezzo non perde tempo in chiacchiere e si avventa subito su di lui; Jiang Du incassa due pugni, calcia la valigetta in un angolo e si libera le mani. La rissa dura circa due minuti. Non è uno scontro pulito e rapido, è un vero e proprio scontro fisico; c'è sangue a terra, e non è solo degli altri. Alla fine, Jiang Du raccoglie la valigetta da terra e ne scuote via la polvere. Due dei tre uomini non hanno più intenzione di muoversi, mentre quello in mezzo è seduto contro il muro, tenendosi la faccia, in silenzio. Lui si gira e si incammina fuori dal vicolo. Dopo circa venti passi, avverte all'improvviso una fiammata di calore sulla schiena. Non è un dolore acuto, è una sensazione sorda, penetrante, come se ci fosse qualcosa di incastrato sotto le costole. Si volta; l'uomo in mezzo ora ha in mano un coltello a serramanico, con qualcosa di scuro sulla lama. Jiang Du abbassa lo sguardo sul proprio fianco. Il tessuto dell'uniforme scolastica è bagnato in un punto; nell'oscurità della notte il colore non è chiaro, ma lui sa benissimo di cosa si tratta. Senza dire una parola, afferra di nuovo la valigetta e continua a camminare. La banda Qingshi ha il suo covo nella città vecchia del distretto ovest, per arrivarci da qui deve attraversare due strade. Arrivato all'incrocio della prima strada, Jiang Du si ferma accanto a un'edicola abbandonata, posa la valigetta a terra e si accovaccia contro il muro per un po'. Quel calore bruciante sulla schiena si è già esteso fino al fianco. Allunga una mano per toccare; ciò che ne esce sulle sue dita appare di un rosso scuro sotto la luce del lampione. Calcola mentalmente la distanza e valuta le sue condizioni attuali, giungendo alla conclusione che può farcela ad arrivare. Si rimette in piedi. Dopo aver percorso mezza strada, si imbatte in un lampione fulminato; davanti a lui si apre l'imboccatura di un vicolo molto buio. Vi entra e, dopo circa dieci passi, il terreno sotto i suoi piedi sembra improvvisamente cedere leggermente. Si ferma, posa la valigetta a terra e si appoggia con la mano al muro di mattoni lì accanto. Il muro è freddo, c'è del muschio tra le fessure dei mattoni, e la consistenza ruvida gli preme contro il palmo. Rimane in quella posizione per circa tre secondi, poi le sue ginocchia cedono per prime e la valigetta cade di lato con un tonfo sordo. Non c'è nessuno nel vicolo. La luce del lampione penetra di sbieco dall'imboccatura del vicolo, illuminandogli solo metà della spalla. È sdraiato su un fianco a terra, la parte bagnata sulla schiena aderisce alla pelle, trasmettendogli un senso di freddo. La sua mano è ancora poggiata sulla valigetta, le dita non hanno mollato la presa. È qui che lo trovi. La valigetta è la prima cosa che salta all'occhio — nera, con un angolo ammaccato dall'urto, la fibbia non del tutto chiusa, lasciando intravedere qualcosa all'interno attraverso la fessura. Poi c'è la mano lì accanto, con dita affusolate e nocche segnate da ferite vecchie e nuove, che stringe disperatamente la maniglia della valigetta. Guardando più in alto, c'è una persona. Uniforme scolastica, capelli neri, il viso rivolto di lato verso l'alto, gli occhi chiusi. Sotto di lui sul terreno c'è una chiazza scura che continua lentamente a spandersi, simile a inchiostro versato sotto la luce del lampione. Il suo petto si muove ancora, il respiro è molto debole, ma si muove. Nel vicolo regna un silenzio rotto solo dal rumore occasionale dei macchinari provenienti dal lontano porto. Ti trovi accanto a lui, guardando quest'uomo dall'alto, osservando quella mano che ancora non ha lasciato andare la valigetta e quel pezzo di stoffa fradicio sulla sua schiena. Su internet dicono tutti che non si dovrebbero mai raccogliere gli uomini per strada: nel migliore dei casi ti spezzano il cuore e il corpo, nel peggiore ti "strappano il cuore e il fegato". Lo raccogli o no?