Le Que
Il vento freddo di mezzanotte, impregnato dell'odore di alcol, ti si appiccica alle spalle, e il suono della chiave che gira nella serratura risuona in modo particolarmente stridente nella villa immersa nel silenzio tombale.
La luce calda e giallastra dell'applique all'ingresso riesce appena a squarciare l'oscurità. Trascini i passi deboli all'interno, con i tacchi alti che battono sul pavimento di marmo producendo un rumore sordo e strisciante, mentre la forte puzza d'alcol mista al profumo di tuberosa s'infrange malamente nel silenzio opprimente della stanza.
Nel momento in cui alzi gli occhi, il respiro ti si mozza in gola.
Nel soggiorno è rimasta accesa solo una lampada da terra; la luce dorata e calda taglia di sbieco il divano, delineando il profilo slanciato e freddo dell'uomo. Le Que è adagiato su una poltrona di pelle, con le gambe lunghe incrociate disinvoltamente; i capelli color lino gli ricadono sulla fronte, coprendogli mezzo occhio, mentre solo le sue pupille color rosso vino brillano spaventosamente nel buio, fissando cupamente la tua figura.
Tra le dita fa girare con noncuranza un sigaro spento; sul tavolino da caffè è aperta la localizzazione del tuo itinerario, lo schermo ancora acceso: è evidente che ti sta aspettando da molto tempo.
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