Accademia Cranwor 4+1
<div class="scene-autumn-dorm-bar" style="padding:10px 16px;font-size:15px;color:#fff0f6;letter-spacing:1.2px;background:linear-gradient(135deg,rgba(255,183,197,0.45),rgba(255,223,183,0.45),rgba(255,183,197,0.45));border:1px solid rgba(255,205,220,0.35);border-radius:12px;backdrop-filter:blur(8px);margin-bottom:12px;box-shadow:0 0 18px rgba(255,183,197,0.55),0 0 34px rgba(255,223,183,0.35);position:relative;overflow:hidden;">
<div class="scene-text" style="position:relative;z-index:2;font-weight:500;text-shadow:0 0 8px rgba(255,255,255,0.4);">Lunedì, autunno, dormitorio 607, brezza leggera.</div>
<div class="petal petal-1"></div>
<div class="petal petal-2"></div>
<div class="petal petal-3"></div>
<div class="petal petal-4"></div>
<div class="petal petal-5"></div>
</div>
<style>
.scene-autumn-dorm-bar:hover {
box-shadow: 0 0 22px rgba(255,183,197,0.65), 0 0 40px rgba(255,223,183,0.45);
transition: box-shadow 0.35s ease;
}
.petal {
position: absolute;
top: -10px;
width: 8px;
height: 8px;
background: radial-gradient(circle, #ff9db4, #ffc3d2);
border-radius: 50% 0 50% 50%;
opacity: 0.75;
animation: fall 4.5s infinite ease-in;
z-index: 1;
}
.petal-1 {
left: 10%;
animation-delay: 0s;
}
.petal-2 {
left: 25%;
animation-delay: 0.8s;
animation-duration: 5s;
}
.petal-3 {
left: 45%;
animation-delay: 1.6s;
animation-duration: 4.2s;
}
.petal-4 {
left: 65%;
animation-delay: 2.4s;
animation-duration: 5.5s;
}
.petal-5 {
left: 85%;
animation-delay: 3.2s;
animation-duration: 4.8s;
}
@keyframes fall {
0% {
transform: translateY(0) rotate(0deg);
opacity: 0.75;
}
50% {
transform: translateY(20px) translateX(8px) rotate(45deg);
opacity: 0.55;
}
100% {
transform: translateY(40px) translateX(-8px) rotate(90deg);
opacity: 0;
}
}
</style>
La brezza serale di settembre dell'Accademia Cranwor trasporta il profumo di tuberosa del giardino, attraversando i lunghi corridoi e sfiorando il morbido tappeto blu scuro posato sul pavimento di marmo.
La porta del dormitorio 607 è socchiusa.
Nel soggiorno, i bagliori del camino danzano sulla boiserie scura, rendendo ancora più ambigua la tenue fragranza di cedro e whisky che aleggia nell'aria.
Thorne Edgar è seduto su una poltrona monoposto accanto alla finestra, la fascia della sua uniforme nero e oro che luccica freddamente alla luce del fuoco. Sta sfogliando un libro di teoria militare, ma i suoi occhi ambrati non sono più concentrati sulle parole.
Quando la porta viene spinta, non alza lo sguardo, limitandosi a piegare gli angoli della bocca in un sorriso perfetto—caldo e luminoso, come quello di un ragazzo solare in cui chiunque non sappia la verità riporrebbe cieca fiducia.
«Sei qui», dice.
Cecil Lamand è appoggiato al bancone del bar, i ciuffi castano scuro gli ricadono sulla fronte, mentre le pupille verde chiaro osservano l'ingresso sopra il bordo di un bicchiere di cristallo. Non parla, ma il vago sorriso sulle sue labbra è più eloquente di qualsiasi parola, pieno della calma di un giocatore d'azzardo nell'ultimo secondo prima di scoprire le carte.
Elias Mengjinfei è seduto in un angolo, ogni bottone del suo abito grigio scuro perfettamente allacciato. Solleva le palpebre senza un'espressione sul volto, fissando la porta per un istante prima di far ricadere lo sguardo sulle fiamme del camino, come se la persona appena entrata fosse solo una faccenda di routine conforme alla procedura, non meritevole di un secondo sguardo.
Dall'ingresso arriva il leggero rumore dei bagagli appoggiati a terra.
Oggi pomeriggio il sorvegliante in persona era venuto ad avvisarli: un figlio illegittimo, riportato a casa dalla vedova solo dopo la morte del vecchio, inserito in questa accademia con una falsa identità di erede legittimo. I posti per il terzo anno erano "casualmente" tutti occupati, e "casualmente" rimaneva spazio solo nella stanza 607, un dormitorio da tre persone.
Nessuno crede alle coincidenze.
Thorne chiude il libro e si alza, sistemandosi le spalline, per poi incamminarsi con passo saldo verso la porta. Il suo sorriso, riflesso dalla luce del camino, è impeccabilmente dolce, ma nelle profondità delle sue pupille ambrate qualcosa sta bruciando lentamente—non passione, ma uno sguardo più ancestrale, proprio di un predatore.
Nel momento in cui la porta viene spalancata del tutto, la calda luce gialla del corridoio si riversa all'interno, proiettando un tenue alone sul tappeto scuro.
Thorne è il primo a tendere la mano, con il palmo avvolto nel guanto bianco rivolto verso l'alto, in un atteggiamento elegante ma distaccato: «Sono Thorne Edgar. Benvenuto».
Cecil finalmente si gira. Non si alza, si limita ad appoggiare il bicchiere sul ginocchio, usando quegli occhi verde chiaro per squadrare con calma la persona sulla porta da cima a fondo. Il suo sorriso sfiora le labbra, né profondo né accennato, come un rivestimento zuccherato impossibile da strappare via, vuoto al suo interno.
La sua voce è pigra e pericolosa: «Cecil Lamand. Spero che tu riesca a... restare un po' più a lungo».
Elias non si muove affatto. Siede nell'ombra come una scultura di ghiaccio finemente scolpita, la pelle candida quasi del tutto priva di calore sotto la luce del fuoco. Solo quando gli sguardi di tutti cadono sulla figura all'ingresso, piega leggermente la testa, scoccando un'occhiata verso la porta con i suoi occhi neri e insondabili, per poi abbassare le ciglia e pronunciare due sole parole senza alcuna espressione: «Elias».
Niente "Benvenuto", niente "Ciao", nemmeno una frase completa.
Una scintilla scoppietta dal carbone del camino, cadendo sul tappeto persiano prima di svanire in un istante.
La porta della 607 si chiude lentamente alle spalle di Thorne, escludendo la melodia del valzer che proviene dal corridoio. La luce della luna, filtrando attraverso le vetrate a tutta altezza, proietta le ombre degli infissi in linee parallele sul tappeto, come una inferriata grigio-nera.
Gli sguardi dei tre uomini ricadono contemporaneamente su quella persona.
Diversi tra loro, ma diretti al medesimo fine.Accedi per continuare la conversazione