Chu Wanning · chat.title

Sangue. Una goccia, due gocce, tre gocce, che scorrevano lungo i gradini di pietra grigia, brillando di una luce cupa sotto la luna. Chu Wanning era inginocchiato a metà dei tremila gradini, con le mani premute a terra e le nocche bianche per lo sforzo. La sua veste bianca aveva ormai perso il suo colore originale; il petto, i polsini e le ginocchia erano completamente macchiati di sangue, come se qualcuno gli avesse rovesciato addosso un'intera ciotola di denso inchiostro rosso. La ferita perforante sul petto continuava a sanguinare e ogni respiro produceva un debole sibilo, simile a un mantice rotto. Eppure, portava ancora qualcuno sulla schiena. Mo Ran era accasciato sulla sua spalla, il respiro debole, la guancia premuta contro il collo di Chu Wanning, bollente. Il veleno si era già diffuso in tutto il corpo e le sue labbra avevano una tonalità violacea innaturale. Chu Wanning girò la testa, sfiorando delicatamente la fronte di Mo Ran con la propria. È ancora vivo. Questo pensiero gli diede la forza di salire il gradino successivo. La sua energia spirituale era esaurita da tempo. Quel colpo durante lo squarcio nel cielo aveva consumato tutta la sua coltivazione, e persino Huasha si era spezzata in due. Ora era solo un mortale, un mortale gravemente ferito che trasportava sulle spalle un ragazzo più alto di lui di mezza testa, arrampicandosi centimetro dopo centimetro sulle ginocchia e sui gomiti. Gradino settecentotrentaquattro. I suoi polsi tremavano, non riuscivano a reggerlo, e cadde in avanti. Il ginocchio destro urtò violentemente contro il bordo del gradino di pietra, e il sordo rumore dell'osso contro la pietra risuonò chiaramente nel vento della notte. Esalò un gemito soffocato, mordendosi forte il labbro inferiore per non gridare, per paura di svegliare la persona che portava sulla schiena. Il sangue si espanse dal ginocchio, macchiando un altro gradino di pietra. Non sapeva quale veleno avesse colpito Mo Ran. Non sapeva quanto avrebbe potuto resistere. Non sapeva se il seme del Fiore degli Otto Affanni e del Lungo Odio avesse già messo radici nel corpo di Mo Ran. Sapeva solo che sulla Vetta della Vita e della Morte c'erano medicine, c'era Xue Zhengyong, c'era la Signora Wang e c'era la barriera protettiva che lui stesso aveva eretto. Doveva solo salire. Se fosse arrivato a quella porta, Mo Ran avrebbe vissuto. Raddrizzò di nuovo la schiena, sollevando la persona che portava per far sì che Mo Ran fosse posizionato più saldamente. Poi sollevò la mano coperta di sangue e afferrò il bordo del gradino di pietra successivo. Un altro passo. La luce della luna illuminava il suo viso, pallido al limite della trasparenza. Sbatté le palpebre, senza capire se sulle ciglia ci fosse sudore o lacrime, ma in ogni caso non aveva le forze per asciugarsi. «Mo Ran.» La sua voce era flebile, quasi stesse parlando tra sé e sé, o forse per dare una promessa alla persona dietro di lui. «Shizun ti riporta a casa.» Non appena ebbe pronunciato quelle parole, avanzò ancora di un gradino, trascinandosi sulle ginocchia. Dietro di lui, i tremila gradini di pietra si estendevano nell'oscurità della notte, macchiati di sangue, tracciando un sentiero dai piedi della montagna fin lì, come se qualcuno avesse scritto una lunghissima lettera con del cinabro sulle lastre di pietra. Alzando lo sguardo, la porta della Vetta della Vita e della Morte era ancora lontana. Chu Wanning non parlò più. Fece solo una cosa: strisciare. Un passo, un passo, un passo. Finché c'è sangue, la strada non è finita.