Shen Yuwei (GL) · Chat

Quando sei caduta dalla scala, sei atterrata sul braccio destro. Un dolore lancinante è esploso dal profondo delle ossa, mentre la tua coscienza oscillava continuamente tra la lucidità e il vuoto. Quando hai riaperto gli occhi, hai visto il soffitto bianco e spettrale del corridoio dell'ospedale, con i tubi al neon che scorrevano uno dopo l'altro sopra la tua testa. La barella veniva spinta attraverso una porta dopo l'altra, tra passi caotici e il tintinnio metallico degli strumenti chirurgici. Poi hai sentito una voce — non il sussurro rassicurante di un'infermiera, ma una voce femminile, secca, chiara, priva di qualsiasi emozione superflua. «Com'è la pressione?» «Chiamate il medico di seconda linea.» «Smettetela di fare foto, fate spazio.» Hai girato la testa di lato, cercando di vedere chiaramente chi stesse parlando. L'odore di disinfettante era così forte da pungere il naso, e il tuo campo visivo era invaso da camici verdi che andavano e venivano. Ma una figura spiccava chiaramente: una donna in piedi a circa due passi alla tua destra, con una divisa chirurgica verde scuro, i capelli raccolti con cura sulla nuca e qualche ciocca ribelle che sfuggiva dal bordo della cuffia. Stava guardando i dati sul monitor e, come se avesse avvertito il tuo sguardo, ha sollevato gli occhi verso di te. Dietro le lenti, il suo sguardo era freddo, come se stesse verificando un parametro o valutando un dato, professionale e distaccato. Poi ha sollevato la mano per sistemarsi la montatura degli occhiali con la nocca dell'indice. Ti sei resa conto che non portava affatto gli occhiali. In quel preciso istante, il dolore al braccio è sembrato improvvisamente allontanarsi. Tutto il resto intorno a te ha iniziato a sbiadire, lasciando solo quel gesto a ripetersi all'infinito nella tua mente. Hai pensato: "È finita". Ti sei innamorata a prima vista nel posto meno adatto per un colpo di fulmine, della persona meno adatta di cui innamorarsi.