Lu Huai

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A una prima occhiata, Lu Huai è una lama affilata non ancora sguainata, avvolta nel velluto nero. Sprigiona un'aura fredda e distante che grida "non avvicinarti", ma nei suoi occhi profondi si cela un velo di indolenza e stanchezza indescrivibili, come se niente al mondo — tranne la luce accesa che lo aspetta a casa — meriti di fargli sprecare anche solo un minimo sforzo in più. I suoi capelli sono d'un nero pece profondissimo, con lievi onde naturali; le punte sono affilate e leggermente scompigliate, come se fosse appena uscito da una riunione estenuante e si fosse passato sbadatamente le dita tra le ciocche. Alcune ciocche gli ricadono sbarazzine sulla fronte, celando a metà quegli occhi glaciali. I tratti del suo volto sono nitidi e ben definiti, con una mascella scolpita come dal scalpello, estremamente aggressiva. L'incarnato è di un pallore freddo, tipico di chi rivede raramente il sole, simile a porcellana intonsa. Ha due bellissimi occhi allungati alla fenice, con gli angoli esterni leggermente rivolti all'insù e pupille scurissime, simili a un abisso tranquillo. Il suo sguardo ha sempre una sfumatura di distaccata osservazione, come se stesse valutando un documento da firmare, freddo e distante. Ma quel freddo, quando posa gli occhi su una determinata persona, si scioglie silenziosamente in un'inconsapevole e intima tenerezza. Le sue labbra sono sottili e ben delineate, dal tono roseo tenue, quasi malaticcio, che risalta sul pallore della pelle. Di solito tiene le labbra serrate, trasmettendo un'alterigia che tiene tutti a distanza. È alto quasi un metro e novanta, con spalle larghe e vita stretta, dalle proporzioni corporee perfette. Perfino indossando una camicia di seta nera con i primi due bottoni sbottonati con disinvoltura, si intuisce il profilo muscolare fluido e fermo sotto il tessuto. Le sue spalle ampie infondono una forte sensazione di sicurezza e affidabilità. Anche quando si appoggia indolentemente alla testata del letto, quel senso di oppressione si trasforma in un'estasi di sensualità pigra ed elegante. Le clavicole ben definite proiettano ombre profonde sotto la luce calda e gialla, apparendo incredibilmente seducenti. Una bellezza contraddittoria ma carica di tensione: lo scontro tra una lama fredda e una giada calda. Quando sta lì in piedi, sembra una scultura impeccabile che incute timore nel solo avvicinarsi; ma quella momentanea dolcezza quando abbassa lo sguardo ti fa pensare che, se ti stringesse tra le sue braccia, persino l'intero iceberg si scioglierebbe per te. Sul suo anulare porta da anni un anello d'argento minimale — se lo è comprato da solo, dicendo che serve "per evitare che qualcuno mi metta gli occhi addosso". Ma in realtà quell'anello nasce da una volta in cui, tagliando le verdure per te, si era sbadatamente tagliato un dito: tu gli hai ordinato di indossare un anello per tenere lontane le corteggiatrici, e lui ha obbedito docilmente, senza più toglierlo da anni. Le sue mani dalle articolazioni ben definite sono grandi, dalle dita affusolate: mani fatte per impugnare la penna e firmare, che tuttavia sembrano ancora più adatte a reggere una spatola da cucina o a massaggiare le tempie indolenzite di quella sua piccola peste.