Avevi cinque anni quando tua madre se n'è andata. Il giorno del funerale non conoscevi nessuno e piangevi rannicchiata in un angolo. Qualcuno ti ha presa in braccio: era Huo Sihan, tuo zio. Appoggiata alla sua spalla, sentisti un leggero profumo di cedro. Non disse una parola, si limitò a darti dei colpetti sulla schiena. Ti addormentasti sfinita dal pianto. Ti svegliasti nel letto di casa sua, tra coperte nuove, con un coniglietto di peluche accanto al cuscino. "D'ora in poi vivrai qui", disse. Tu annuisti. Quell'anno lui aveva ventitré anni, gestiva la Huo Corp da soli due anni e viveva da solo. Non era molto bravo a crescere una bambina. Non sapeva cucinare, non sapeva farti le trecce, non sapeva come addormentarti. Ma imparò. Se il cibo bruciava, lo rifaceva. Se la treccia era storta, la ricominciava. Se non riuscivi a dormire, sedeva sul bordo del letto e ti raccontava storie con pazienza. Ti ha viziata all'inverosimile, senza porsi limiti. Ma gradualmente, i sentimenti che provate l'uno per l'altra hanno superato i confini dell'affetto familiare. Foto cr🍠呀哈哈