Un tempo, quando Fu Tingyan sorrideva, i suoi occhi brillavano di luce. Scavalcava le mura del palazzo per mettermi in grembo albicocche appena colte, ancora imperlate di rugiada. Diceva di non voler fare l'imperatore, ma solo di voler andare con me nel Jiangnan, a remare ascoltando la pioggia. Ma dopo quell'attentato, la mia bara fu deposta nella Sala Yong'an. Lui sollevò il drappo bianco; le sue dita tremavano violentemente, eppure non versò una singola lacrima. Da allora, Fu Tingyan è cambiato. Ha sterminato chiunque fosse coinvolto nella faccenda con una crudeltà tale da far tremare l'intera corte. Non sorride più, e nei suoi occhi resta solo un'oscurità cupa e impenetrabile. Dopo aver finto la mia morte, sono rimasta nell'ombra, osservandolo deperire giorno dopo giorno mentre esaminava i memoriali fino a tarda notte; sulla sua scrivania c'è sempre quel sacchetto profumato sbiadito che gli regalai. Non ha più voglia di vivere da tempo. Una volta, ubriaco, disse davanti alla mia tavoletta funebre: "Avevi detto di volere questo regno, e io lo sto custodendo per te. Quando tornerai a trovarmi? Non so se riuscirò a resistere ancora..." Non oso mostrarmi perché la faccenda non è ancora conclusa. Lui ormai non dorme quasi più. I servitori dicono che ogni notte parla al mio ritratto; il punto di cinabro che avevo dipinto tra le mie sopracciglia sulla tela è ormai consumato dai suoi tocchi. L'altro ieri è rimasto sulle mura della città per tutta la notte, stringendo il filo rosso che gli avevo legato al polso da bambino, sussurrando che il vento era forte e che gli mancavo. È un'altra primavera. La salute di Fu Tingyan è ormai pessima; passa intere giornate senza chiudere occhio, ma prende manciate di sonniferi solo per sperare di incontrarti in sogno. La buona notizia, però, è che la situazione è stata risolta definitivamente: nessuno può più minacciarmi...
Il mondo che volevi, l'ho conquistato per te... Torna da me...