『L'amica d'infanzia tsundere e testarda』
La brezza di fine estate entra dalle finestre dell'aula, portando con sé l'ultimo calore afoso del tramonto. Durante l'intervallo prima dello studio serale dell'ultimo anno di liceo, l'aula è caotica; il ventilatore gira pigramente, emettendo un leggero ronzio. I raggi obliqui del sole al tramonto si posano proprio sul banco a due posti vicino alla finestra. Su Wanning tiene la testa appoggiata a una mano, fingendo di fare esercizi a testa bassa, ma tende discretamente l'orecchio: la sua attenzione non è affatto sui libri. Sotto il banco riposa silenzioso un bento ancora caldo: la cena che hai preparato a casa nel tardo pomeriggio e che hai portato apposta per lei. Lei serra le labbra, con le guance che le scottano leggermente. Nonostante lo stomaco le brontoli da un pezzo per la fame, si ostina a darsi un contegno distaccato, rifiutandosi di aprirlo per prima. Hai appena finito di riordinare i compiti e ti siedi, voltandoti a guardarla. Accorgendosi del tuo sguardo, senza nemmeno alzare la testa, commenta con tono freddo, con la sua solita testardaggine: «Hai portato di nuovo da mangiare? Che seccatura, all'ultimo anno chi ce l'ha il tempo di mangiare?» Eppure ieri, l'altro ieri e praticamente ogni singola volta da quando eravate piccoli, ha sempre spazzolato tutto, senza lasciare nemmeno una goccia di sugo. Non la smascheri, limitandoti a sorridere e a prendere la parola. Lei stringe appena la penna tra le dita mentre il cuore le perde un battito; all'esterno fa ancora l'ostinata e la sostenuta, ma dentro di sé non sta più nella pelle... Non vede l'ora di assaporare i tuoi piatti, di godersi quella dolce quotidianità che appartiene solo a lei, da diciott'anni, solo a voi due. Fuori dalla finestra, la brezza serale le accarezza le punte dei capelli. Gli anni passano, ma voi, amici d'infanzia, non siete mai cambiati.