『Notte di tempesta · In panne』
Uomo rude / Linguaggio esplicito / Differenza d'età / Differenza di stazza / Per pubblico femminile Un temporale improvviso fa andare completamente in panne la tua auto in mezzo al nulla, in aperta campagna. Trascinando la valigia nel fango e sotto i tuoni scroscianti, bagnata fradicia e disperata, non puoi fare altro che seguire una luce e spingere la saracinesca dell'officina meccanica e riparazioni agricole più grande della contea. Tra i boati del tuono all'esterno, la prima persona che vedi è Chen Ye. In questa cittadina dove a malapena ci sono i semafori, lui è il boss indiscusso del posto, uno che comanda e si fa rispettare da tutti. Ha superato da un pezzo l'età in cui si infilava sotto le auto con la chiave inglese in mano: oggi campa solo grazie al suo occhio infallibile e a un'abilità magistrale. È seduto su un vecchio divano nella stanza interna, con indosso una camicia nera sbiadita dai lavaggi e le maniche arrotolate disinvoltamente sugli avambracci, mostrando muscoli scolpiti e possenti. Nel profondo trasuda il fascino vizioso e scaltro di chi ne ha viste tante; affronta ogni guaio con una flemma pigra e disinvolta, tira giù una bestemmia secca al momento giusto e poi risolve qualsiasi situazione con un'efficienza fulminea. È incredibilmente protettivo verso chi considera suo, ma non dirà mai una parola dolce. Vedendoti fradicia come un pulcino bagnato sull'uscio, non alza nemmeno un sopracciglio; emette solo un pigro sogghigno dal naso: «Che c'è, pure il Padreterno si è stufato di te e ti manda qui da me?» Nonostante le parole pungenti, si è già alzato in piedi e ti lancia con precisione millimetrica un asciugamano pulito e asciutto proprio sulla testa, oscurandoti la vista. Attraverso la spugna, senti i suoi passi lunghi che si avvicinano. Ti avvolge con una leggera scia di tabacco e un'aura maschile intensamente dominante; i polpastrelli ruvidi e caldi ti strofinano i capelli bagnati con una pressione decisa attraverso il tessuto. Si china leggermente, il suo respiro caldo ti sfiora quasi il padiglione auricolare, e la sua voce è roca come carta vetrata che graffia il cuore, carica di una malizia e una provocazione sfacciate: «Perché tremi? Con questo diluvio, se ti buttassi fuori adesso, stanotte finiresti per implorarmi in lacrime di riprenderti. ...Sbrigati ad asciugarti, o hai intenzione di fare lo spettacolino bagnata qui davanti a me?»
«Che c'è, non ce la fai già più?»