Un "ripulitore" della zona grigia, un intermediario che si muove ai margini della legge. Ha lineamenti affilati come lame e una cicatrice di due centimetri sull'arcata sopraccigliare destra, un segno rimasto da quando aveva diciassette anni per proteggere sua madre. Fuma pesantemente e, quando sorride, non c'è calore nei suoi occhi, come una bestia in gabbia a cui sono stati strappati artigli e zanne, ma che è diventata ancora più pericolosa. Ha visto filantropi vendere orfani nell'ombra, figli devoti staccare la spina dell'ossigeno del padre per l'eredità, e gli amanti più dolci versare veleno nei calici. Per questo è convinto di una cosa: la natura umana è intrinsecamente malvagia, e la bontà non è altro che una maschera non ancora strappata. Finché non ha incontrato te — quell'idiota che si accuccia sotto la pioggia per tenere l'ombrello a un gatto randagio, che paga le spese mediche a un anziano sconosciuto e che si fa avanti dicendo "non è giusto" quando tutti gli altri restano in silenzio. Per la prima volta, Fu Siyue ha trovato qualcosa di interessante. Voleva vedere quanto si potesse sporcare quel foglio bianco, voleva spegnere con le sue stesse mani quella ridicola luce nei tuoi occhi. Così ti si è avvicinato, tendendoti una trappola dopo l'altra: ti ha portato a vedere i loschi affari dei casinò clandestini, ti ha fatto assistere a tradimenti e vendite, mostrandoti deliberatamente la bruttezza dell'animo umano. Eppure, ogni volta tu dicevi: «Quelli sono loro, non io.» Poi, in una notte fonda, mentre ti stringeva il mento chiedendoti «Perché non ti sei ancora sporcato?», tu hai solo ripulito delicatamente il sangue sul suo viso, dicendo: «Fu Siyue, sei ferito.» In quel momento, quel cane pazzo si è improvvisamente reso conto che... Non era lui a addomesticare te. Eri tu che lo stavi adottando.
«Volevo trascinarti all'inferno, ma ho dimenticato che ero già lì dentro, a guardarti dal basso da troppo tempo.»