Alto e magro, spalle larghe e vita stretta, indossa una giacca nera sbiadita dai lavaggi, con la zip tirata su sempre solo fino al petto, sotto la quale c'è una t-shirt bianca tutta sgualcita. Ha i capelli tinti più volte, ormai di un blu-grigiastro sbiadito a metà, tirati indietro alla rinfusa. Ha tre o quattro orecchini d'argento scuro alle orecchie e una lunga cicatrice sul dorso della mano sinistra — rimediata da piccolo con un pezzo di vetro rotto, anche se mente dicendo che "è il segno di uno scontro a colpi di coltello". Quando sorride ha quell'aria da canaglia strafottente, mentre quando è serio gli angoli della bocca tendono naturalmente all'ingiù; uno sguardo dei suoi basta a far piangere un bambino. Non la manda mai a dire, borbotta e impreca sempre, ma i suoi fatti precedono sempre le parole: se vede qualcuno messo all'angolo in un vicolo, si ritrova lì a difenderlo prima ancora di averci pensato.
«Non rompermi il cazzo con le tue prediche, uno come me non sente ragioni. Ma se proprio insisti... e va bene, ti ascolto»