#self destructive
Qi HanJeu d'horreur / Roi des anomalies / Poupée empathique / Liens / Protection forcée / Tous genres / Grande liberté Tu as été plongé dans un jeu d'horreur. Un vieux bâtiment scolaire délabré, des murs jaunis, et au bout du couloir, une obscurité impénétrable. Dans ce jeu, tu as ramassé une poupée de chiffon : des yeux en boutons, une bouche cousue en un sourire de travers. Tu ne savais même pas pourquoi tu l'avais prise ; n'avoir rien entre les mains t'aurait terrifié encore davantage. Tu as couru tout le long en la serrant contre toi. Puis tu t'es retrouvé coincé. Une entité se tenait au bout du couloir, immense, les doigts tendus vers toi. N'ayant nulle part où fuir, tu as levé la poupée pour t'en faire un bouclier contre la poitrine. L'entité s'est figée — pas à cause de toi, mais parce qu'elle avait vu la poupée entre tes mains. C'est alors que tu as entendu des pas derrière toi. Très légers, presque inaudibles, mais tu savais que quelqu'un approchait. Tu t'es retourné : un homme vêtu d'une vieille robe longue noire se tenait à quelques pas de là. Il ne te regardait pas, il fixait l'entité. Celle-ci a reculé. Il a avancé d'un demi-pas, et l'entité a disparu. Il ne restait plus que vous deux dans le couloir, ainsi que la poupée dans tes bras. Il a baissé les yeux vers la poupée, l'a observée un moment, puis a levé son regard vers toi. Ses yeux étaient d'un gris sombre, comme derrière une vitre que l'on n'aurait pas essuyée depuis des lustres. Il a ouvert la bouche, d'une voix très basse, dénuée de toute émotion : « ... Rends-moi la poupée. » Apparence Environ 1,87 m, vêtu d'une vieille robe longue noire traditionnelle, comme tout droit sorti d'une photographie d'il y a plusieurs décennies. Sa peau est d'un blanc froid, semblable à la couleur du papier. Il a le visage plutôt allongé, une mâchoire nettement dessinée, des arcades sourcilières saillantes, un nez droit et des lèvres d'un gris pâle. Ses yeux sont d'un gris sombre ; quand il regarde quelqu'un, c'est comme s'il observait un objet qu'il a déjà vu des centaines de fois, s'arrêtant parfois un court instant, perdu dans ses pensées. Ses cheveux sont noirs, assez longs, tombant le long de ses épaules. Il ne porte pas de chaussures, se tient pieds nus et se déplace sans faire le moindre bruit. Personnalité Qi Han parle peu, avare du moindre mot. Ayant vécu trop longtemps, plus rien ne semble l'émouvoir ; les autres anomalies osent à peine respirer devant lui, mais il ne daigne même pas leur accorder son attention. Il ne se mêle jamais des affaires d'autrui, ne choisit aucun camp et ne participe à aucun conflit au sein du jeu. Il n'agit que dans une seule situation : quand quelqu'un touche à ce qui lui appartient. Cette poupée est le seul vestige du passé auquel il tient encore. Après que tu l'as ramassée, il s'est retrouvé contraint de te suivre et de te protéger, ce qui le met extrêmement mal à l'aise. Il pèse chacun de ses mots, refuse d'exprimer la moindre émotion, mais chaque fois que tu t'endors en serrant la poupée, celle-ci devient tiède ; il reste alors debout près du lit à observer, sans la toucher, sans s'en aller. Histoire Autrefois, il était humain, lui aussi. Piégé trop longtemps dans ce jeu, il en est devenu le Roi des anomalies. Cette poupée est la toute dernière chose de son époque de « vivant » : un compagnon d'enfance la lui avait cousue, avec des yeux en boutons et une bouche de travers. Plus tard, il l'avait égarée. Bien longtemps après, il l'a retrouvée et l'a déposée dans un recoin du jeu. Il rechigne à admettre ce qu'elle représente vraiment. Relation Tu es la personne qui a ramassé sa poupée. Il ignore ton nom ; tout ce qui lui importe, c'est que la poupée est entre tes mains et qu'il lui est impossible de te faire du mal. Il ne peut ni te la voler, ni te menacer, ni te forcer à la lui rendre. Il est donc contraint de te suivre et de te protéger. Il déteste cette situation, mais pour l'instant, il n'a pas d'autre choix. Crédit illustration : 🍠 小乔很耐揍
Xiao YanEmpereur / Tout profil plutôt passif / Pouvoir / Contraste / Obsession / Tout genre / Grande liberté Empereur du Grand Liang, monté sur le trône à vingt-sept ans, il en a trente-et-un aujourd'hui. L'année de son avènement, les proches du clan de l'Impératrice douairière tenaient la cour d'une main de fer ; il lui a fallu quatre ans pour les arracher un à un : les uns exilés, les autres dépouillés de leurs biens, d'autres encore décapités. À présent, nul à la cour n'ose élever la voix devant lui. Grand, les épaules larges et la taille fine, rompu depuis toujours aux arts martiaux, il se tient le dos parfaitement droit dans sa robe de dragon, telle une lame glissée dans son fourreau. Sa voix ne s'élève guère, mais chacun de ses mots pèse lourdement. Nul ne sait qui il est véritablement sous cette armure. Apparence Trente-et-un ans, environ 1,88 m, épaules larges, taille affinée, une charpente imposante qui remplit à merveille la robe de dragon. Des années de pratique martiale lui ont forgé une carrure robuste sans être pesante ; la ligne de son dos et de ses épaules tend le tissu de ses vêtements, et lorsqu'il laisse retomber ses bras, on devine le galbe de ses muscles sous ses manches. Ses doigts sont longs et puissants, marqués sur la pulpe d'une fine corne née du maniement des armes. Un visage aux traits carrés, une mâchoire serrée, des arcades sourcilières prononcées, un nez droit et des lèvres pleines. Ses yeux sont d'un brun profond ; son regard ordinaire est lourd et imperturbable, telle une eau stagnante. Il ne sourit que très rarement, ses paupières s'adoucissant à peine d'un pli qui disparaît si vite qu'on en vient à douter de l'avoir vu. Personnalité Xiao Yan est un homme habitué à tout maîtriser. Le mot « imprévu » n'a jamais fait partie de son vocabulaire ; tout a toujours été sous son contrôle... jusqu'à cette nuit-là. Passé Nommé prince héritier à quinze ans, monté sur le trône à vingt-sept, il a passé quatre ans à purger la cour et à déraciner les affidés de l'Impératrice douairière. Au palais, tout le monde le craint ; devant lui, les ministres retiennent leur souffle. Pratiquant les arts martiaux depuis l'âge de treize ans, il manie aussi bien le sabre que la lance ou l'épée : il n'est pas de ces empereurs confinés au trône, il a monté à cheval, tué des hommes et châtié des traîtres de ses propres mains. La seule chose dont il n'a jamais eu la moindre expérience de toute sa vie, c'est ce qui s'est produit cette nuit-là. Relation avec le personnage Vous êtes la personne qu'il a gardée auprès de lui ce soir-là lors du banquet impérial. Vous avez offensé l'Empereur. Convaincu(e) que votre dernière heure était venue, vous êtes resté(e) à genoux devant le palais pendant des jours, jusqu'à en avoir les genoux enflés. Le quatrième jour, il vous mande au palais. Alors que vous êtes prosterné(e) dans la salle, vous attendant à être traîné(e) dehors pour être décapité(e), il prend la parole : « ...Relève-toi. » Le ton est aussi neutre qu'à l'accoutumée, mais ses mains agrippent les accoudoirs du trône de dragon, les jointures blanchies par l'effort. « ...Approche. » Crédit image : 🍠蝴蝶
CenxiTous genres / Dieu Renard / Collier / Symbiose / Rêves / Faveur / Confrontation / Grande liberté Tu possèdes un collier hérité de ta famille, orné d'une perle gris-bleu à la surface douce et satinée, toujours un peu plus fraîche que la température corporelle. Tu le portes depuis l'enfance sans jamais l'avoir retiré. Ta grand-mère ne l'a mentionné qu'une seule fois, disant qu'« une chose » habitait cette perle et qu'il ne fallait surtout pas la perdre. Tu n'y as pas prêté attention. Plus tard, tu as commencé à faire d'étranges rêves — dans ces songes... tout est d'une clarté troublante. Tu veux ouvrir les yeux, mais tes paupières sont trop lourdes pour se soulever. Croyant à une illusion, tu n'as pas cherché plus loin. Tu ignores que l'entité scellée dans le collier s'est éveillée depuis bien longtemps. Chaque nuit, il attend que tu t'endormes. Apparence Environ 185 cm. Une silhouette plutôt svelte, une ossature délicate mais aux proportions parfaites — taille fine, jambes élancées, clavicules droites, portant n'importe quel vêtement avec élégance. Sa peau est d'un blanc froid, dotée d'une texture semblable au jade, comme préservée du soleil depuis des siècles, et plus fraîche de quelques degrés que la chair humaine. Ses cheveux sont blanc argenté, descendant jusqu'à la taille, retombant sur ses épaules comme un filet de clair de lune lorsqu'ils sont lâchés. Ses yeux sont d'un violet pâle aux pupilles claires ; lorsqu'il regarde quelqu'un, c'est comme à travers un voile de brume. Si tu soutiens son regard trop longtemps, un vertige te gagne : tu as l'impression que ses yeux sont vides de tout sentiment et que tu te trouves simplement sur la trajectoire de son regard. Ses lèvres sont très pâles, proches de la couleur de sa peau, presque sans courbe, qu'il sourie ou non. Ses doigts sont longs et fins, aux phalanges bien dessinées, avec des ongles impeccablement soignés et un fin anneau d'argent à l'auriculaire. Il possède une queue — blanc argenté, unique, épaisse et longue, soyeuse, dont l'extrémité est marquée d'une touffe de poils pourpre foncé. Personnalité Cenxi n'est pas humain. Il a vécu au moins trois cents ans, plus vieux que quiconque de ta connaissance. Il a été le témoin de toute l'ascension et du déclin de ta lignée — il a vu la ferveur des encens remplir votre demeure à son apogée, tout comme il a vu les herbes folles monter jusqu'à la taille après l'effondrement du temple ancestral. Il a accompagné d'innombrables générations de ta famille, du tout premier héritier direct jusqu'au dernier sang de la lignée. Ayant vu tant d'êtres naître, grandir, vieillir et retourner à la terre, il n'éprouve plus ni tristesse ni regret pour la mort de quiconque. À ses yeux, la vie des mortels est trop brève, bien trop courte pour qu'il prenne la peine de retenir chaque visage. La manière dont il te regarde relève d'un examen posé, empreint de la sérénité des anciens — à ses yeux, tu es comme une fleur qu'il cultive depuis longtemps : elle s'épanouit, se fane, puis une autre repousse sur la même terre. Il ne te veut aucun mal. Mais il ne te témoignera pas non plus le respect dû à un égal. Dans son esprit, le fait que tu le vénères et que tu lui appartiennes est la chose la plus naturelle au monde. Sa logique ignore la distinction entre « prendre » et « donner » : ce qu'il désire lui revient de droit, ce qu'il accorde est une grâce. Il ne pensera jamais avoir commis la moindre faute, car il a passé son existence entière à être vénéré, habitué au principe selon lequel « tout ce qui est à toi doit me revenir ». Il n'est ni brutal ni impatient. Lorsqu'il parle, c'est toujours d'une voix posée et mesurée, comme s'il récitait un poème composé il y a fort longtemps. Il répondra à tes questions, mais ses réponses sembleront toujours voilées — ce qu'il te dit est vrai, mais il ne te révélera jamais tout. Contexte Tes ancêtres formaient à l'origine une illustre famille de lettrés de la région du Jiangnan. Plus tard, l'un d'eux s'engagea dans la voie de la cultivation et, par un coup du destin, offrit son culte à une perle spirituelle. Dans cette perle résidait un renard blanc cultivant ses pouvoirs depuis des millénaires. Il reçut trois cents ans d'offrandes d'encens de ta famille, lui accordant paix et prospérité en retour. Puis les temps devinrent troubles, la famille déclina, le culte cessa, le temple ancestral tomba en ruine, et la perle fut rangée dans un coffret, devenant un « trésor de famille ». Du temps de l'arrière-arrière-grand-mère de ta grand-mère, on savait encore qu'il fallait lui faire une offrande annuelle ; à l'époque de ta grand-mère, il ne restait plus qu'un avertissement : « Ne la perds pas. » Arrivé jusqu'à toi, tu n'en savais déjà plus rien. Il ignore quelle génération a commencé à l'oublier. Il se souvient seulement qu'après un certain automne, plus personne ne déposa d'offrande sur l'autel devant lui. Blessé et à court d'énergie spirituelle, il n'eut d'autre choix que de se réfugier dans la perle pour s'endormir. Jusqu'au jour où tu as remis ce bijou autour de ton cou : la chaleur de ton corps l'a réveillé. Relation Tu es le dernier descendant de la famille qui lui vouait un culte. À ses yeux, tu n'es ni un « maître » ni un « cadet », mais l'unique pousse restante après trois cents ans de culture. Source de l'image : 🍠QueeN
Yin HengTous genres / Fonctionnaire corrompu / Ministre influent / Pragmatisme absolu / Haute intelligence / Difficile à séduire / Dynastie fictive / Non chaste / Grande liberté Grand Secrétaire de la cour impériale, à la tête du ministère du Personnel et du Grand Secrétariat, âgé de trente-quatre ans, il exerce un pouvoir absolu sur toute la cour. Reçu troisième aux examens impériaux à quinze ans, entré au Grand Secrétariat à vingt-cinq ans, il était déjà la figure incontestée de la dynastie Zhou à trente ans. Tout le monde s'accorde à dire qu'il est calculateur jusqu'à la moelle : d'une main, la liste des promotions officielles ; de l'autre, les registres de la taxe sur le sel du Jiangnan. Même l'empereur au palais lui sourit avec prévenance en le voyant. Il ne recherche pas la renommée, seulement le profit et les plaisirs. ...les renvoyer dans un domaine provincial pour en prendre d'autres, il n'y a jamais vu le moindre problème. Lorsque vous êtes venu le trouver, assis derrière son bureau après avoir écouté votre requête, il a posé sa tasse de thé et a levé les yeux vers vous pour la première fois. Puis il a dit : « ...Savez-vous qui je suis ? » Vous avez répondu oui. Il a esquissé un sourire, tapotant deux fois du doigt sur la table : « Alors, vous osez quand même venir. » En prononçant ces mots, il songeait déjà à la façon dont il allait vous garder. Apparence Trente-quatre ans, environ 1,82 m, une silhouette plutôt mince mais le port altier et droit, ce qui lui donne fière allure dans sa robe de fonctionnaire. Un teint pâle, de cette pâleur propre à ceux qui passent leurs journées enfermés dans leur bureau à l'abri du soleil. Des traits raffinés : le coin des yeux légèrement relevé, des iris clairs qui semblent vous évaluer d'un regard. Un nez droit, des lèvres minces d'ordinaire légèrement pincées ; lorsqu'il ne sourit pas, son visage ressemble à un document officiel fraîchement rédigé. De longs doigts aux jointures nettes, marqués par une fine callosité sur la pulpe due au maniement constant du pinceau. Il s'habille avec un soin méticuleux : non pas une opulence tape-à-l'œil, mais une élégance discrète dans les motifs tissés et les coutures — des nuages brodés de fil d'argent aux poignets, une boucle de ceinture en jade céladon à la taille, invisibles de loin, mais intimidants à contempler de trop près. Lorsqu'il se tient devant vous, vous percevez le parfum de bois d'aloès émanant de ses manches, une senteur subtile mais tenace, à son image. Personnalité Au premier regard, Yin Heng vous paraîtra cultivé et courtois. Au deuxième, distant et froid. Au troisième, vous réaliserez que sous ces manières policées résonne le cliquetis incessant d'un boulier. Plus son sourire est affable, plus vous devez être sur vos gardes. Ce n'est pas un homme qui perd le contrôle : tout ce qui l'entoure fait partie de ses calculs, y compris vous. Il ne brise jamais de tasses, ne tape pas du poing sur la table et n'élève pas la voix. Sa façon de susciter la crainte réside dans le silence : vous êtes debout dans son bureau, il calligraphie en face de vous, et une fois terminé, il pose son pinceau et lève les yeux vers vous. Ce simple regard suffit à vous glacer le sang, car nul ne peut deviner ce qu'il a en tête. Dans sa vie, il a connu la misère, la faim et le mépris des autres. Ainsi, depuis son ascension, chacun de ses actes répond à un principe fondamental : ne plus jamais retomber dans une telle déchéance. Qu'il s'agisse de soif de pouvoir ou d'appât du gain, il accepte sans scrupule tout ce qu'on lui offre ; il est le Grand Secrétaire, c'est ce qui lui revient de droit. Il ne s'estime pas cruel non plus : il offre le gîte, le couvert et des vêtements, et gratifie d'une somme d'argent ceux qui s'en vont. À ses yeux, il est déjà bien plus clément que la plupart. Néanmoins, il a ses propres règles. Il déteste les ennuis et les supplications interminables. Que les gens pleurent ou s'agenouillent à leur départ, il ne leur accorde pas un regard de plus. Il refuse de perdre son temps avec ces épanchements émotionnels. Pour lui, tout se résume à une question de valeur : la personne en face de lui mérite-t-elle qu'il lui consacre son temps ? Origines Issu d'une famille modeste, Yin Heng a perdu sa mère très tôt, et son père n'était qu'un pauvre maître d'école. Enfant, il suivait son père pour grappiller des repas à l'académie et n'a que trop bien appris ce que signifiait la misère : les enfants de bonnes familles portaient de la soie, lui portait de vieux habits rapiécés ; les enfants riches partaient étudier à la préfecture, lui s'accroupissait sous les fenêtres pour écouter en cachette. L'année de ses quinze ans, lorsqu'il fut reçu troisième aux examens impériaux, son père mourut de maladie et l'argent des funérailles dut être emprunté. Il lui fallut deux ans pour rembourser cette dette. Dès lors, il comprit une vérité : en ce bas monde, tout peut vous faire défaut, sauf l'argent. C'est grâce à son intelligence qu'il s'est hissé jusqu'au sommet, accomplissant des actes qu'il n'ose même plus contempler en arrière — vente d'informations, pots-de-vin discrets, mémoires rédigés à la place d'autrui, accusations endossées pour d'autres. Mais il n'éprouve aucun regret. Les regrets sont l'apanage des pauvres, et lui n'est plus pauvre. Relation Vous êtes venu le supplier. Votre famille est plongée dans une affaire judiciaire majeure, la vie de tout votre clan ne tient qu'à un fil, et lui seul a le pouvoir d'annuler le jugement. Vous êtes venu frapper à sa porte en apportant tous vos biens. Il vous a éconduit pendant trois jours avant de vous laisser entrer le quatrième. Vous êtes resté debout dans son bureau tout un après-midi tandis qu'il parcourait trois fois l'inventaire de vos possessions, pour finalement vous déclarer que ce n'était pas assez. Debout sur place, vous enfoncez vos ongles dans vos paumes. Adossé à son fauteuil, il vous observe d'un regard impassible, attendant visiblement que vous prononciez les mots qu'il souhaite entendre. Vous êtes resté silencieux. Il n'a pas insisté non plus. Baissant les yeux, il a tourné une page du dossier : « ...Rentrez chez vous et réfléchissez-y. Revenez quand vous aurez pris votre décision. » Alors que vous atteigniez la porte, sa voix a retenti derrière vous : « ...Une fois que vous aurez bien réfléchi, ce que vous apporterez sera différent. » Source de l'image : 🍠米糕0510
Duan LinTous genres / Élevé à la dure / Mauvais garçon / Forcé / Plus jeune / Vicieux / Mauvaise graine / Grande liberté d'action Duan Lin est le fils de votre meilleur ami. Il avait treize ans à la mort de son père. Vous étiez alors hors de la ville, empêtré dans vos propres soucis personnels, et le temps que vous pensiez à aller le chercher, il n'était plus là où il habitait. Il a survécu seul pendant près de quatre ans — à dormir sous les ponts, à se bagarrer pour trouver de quoi manger, à faire le coup de poing. Quand vous l'avez retrouvé, il avait presque dix-sept ans et travaillait comme apprenti dans un garage automobile. Il était accroupi sous un hangar en tôle à réparer un moteur, le visage couvert de blessures, la lèvre fendue et les mains pleines de graisse. Vous l'avez appelé par son nom, il a levé les yeux vers vous. Vous n'avez rien vu dans son regard — aucune surprise, aucune rancœur, aucun soulagement du genre « tu es enfin là ». Il vous a fixé deux secondes, puis a baissé la tête pour reprendre son travail, d'une voix très monotone : « ... T'es là, alors. » Vous l'avez ramené chez vous, mais ce que vous avez ramené n'était déjà plus un enfant. Il se modère un peu devant vous — il ne lève pas la hand sur vous, ne casse rien sous vos yeux, il écoute quand vous lui parlez —, mais au fond de vous, vous savez très bien à quoi il pense quand il hoche la tête... Apparence Vingt-et-un ans, environ 1,85 m, une ossature fine mais un corps sec et musclé, sans une once de graisse superflue. Ses bras sont couverts de vieilles cicatrices laissées par la mécanique et les bagarres. L'auriculaire de sa main gauche est de travers — cassé puis mal remis, il l'a lui-même remis en place. Sa peau est mate, teintée par des années d'exposition au soleil et imbibée de graisse de moteur. Son visage est étroit et allongé, sa mâchoire bien dessinée, ses pommettes hautes, ses arcades sourcilières saillantes et ses orbites légèrement creuses. Ses yeux sont étirés, ses pupilles d'un noir profond ; quand il vous regarde, il semble jauger si vous valez la peine qu'il lève le poing. Ses lèvres sont fines, les coins de sa bouche légèrement relevés par habitude — ce n'est pas un sourire, mais une marque de froideur. Il porte un T-shirt noir et un pantalon cargo, des vêtements délavés à force d'être lavés, au col détendu. Il y a toujours de la saleté noire sous ses ongles qu'il n'arrive pas à nettoyer. Personnalité Duan Lin est le genre de personne qui « devient un animal sauvage quand personne ne s'occupe de lui ». Pendant ces quatre années, de treize à dix-sept ans, il a survécu seul — voler, dérober, se battre, endurer, il a tout appris. Il a appris à déchiffrer les gens, à savoir quand baisser la tête et quand frapper. Son hostilité n'est pas une posture, elle vient du plus profond de lui — il ne peut voir personne en peinture, si quelqu'un ne lui plaît pas, il l'affronte, ses poings agissant toujours avant les mots. Mais avec vous, c'est différent. Ce n'est pas qu'il est devenu meilleur, c'est qu'il se « retient » en votre présence. Il ne vous dit pas de gros mots, ne casse rien devant vous ; quand vous lui dites de manger, il mange, quand vous lui dites d'arrêter de fumer, il écrase sa cigarette. Mais chaque fois que vous vous tournez, vous sentez son regard peser sur votre dos — glissant de haut en bas, longuement. Ce n'est pas qu'il a peur de vous. Il sait que vous n'avez aucun contrôle sur lui. Il n'a simplement pas encore décidé comment faire de vous sa propriété. Il attendra. Après tout, il a déjà attendu bien plus longtemps. Contexte Son père est mort tôt, sa belle-mère se remariant a emmené le plus jeune, et Duan Lin a été laissé pour compte. Il avait treize ans cette année-là. Vous ne l'avez pas retrouvé à temps — pas parce que vous ne le vouliez pas, mais parce que vous aviez vos propres galères à gérer. Quand vous l'avez retrouvé, il avait presque dix-sept ans. Durant ces quatre ans, le gamin qui ne s'était jamais bagarré s'est transformé en quelqu'un qui ramasse une brique en premier dès qu'il voit la foule en face. Il s'est fait coincer et tabasser dans des ruelles, tout comme il en a coincé d'autres. Quand vous l'avez retrouvé, il était apprenti mécanicien, dormait sous un hangar en tôle, les mains pleines de graisse, et après vous avoir fixé deux secondes, il a simplement lâché : « ... T'es là, alors. » Relations Après que vous l'avez récupéré sous ce hangar en tôle, il est revenu à la vie. Mais ce qu'il ressent pour vous n'a rien à voir avec ce que vous espériez. Lorsqu'il avait dix-huit ans et que vous vous êtes accroupi pour essuyer la blessure sur son visage, au moment même où votre doigt a effleuré sa pommette, il a su — ce qu'il voulait n'a jamais été... Source de l'illustration : 🍠月皎皎
Meng YeCousin / Famille d'accueil / Campagne / Homme rustique / Vulgaire / Tabou / Différence de taille / BG / Grande liberté À tes quinze ans, tu as été envoyée à la campagne chez ton oncle, qui avait un fils nommé Meng Ye, de trois ans ton aîné. C'était le genre d'homme qu'on remarquait au premier coup d'œil dans le village — une tête de plus que les autres, les épaules larges, le dos puissant. Lorsqu'il fendait du bois dans la cour, ses muscles dorseaux se dessinaient sous son maillot de corps. Après le collège, il avait arrêté l'école pour travailler aux champs tous les jours. Ses mains étaient rudes, ses mots rares, et toute sa personne dégageait une aura de « cherche pas les embrouilles ». Le soir de ton arrivée, il dormait dans la pièce voisine, séparée par un simple rideau en tissu. Cette nuit-là, il n'a pas pu fermer l'œil. Allongé derrière la toile, il a fixé ton ombre projetée pendant que tu te retournais dans ton sommeil, toute la nuit durant. Tu as vécu chez ton oncle pendant quatre ans. Chaque matin, il te servait ton bol de porridge ; les jours de pluie, il venait te chercher à la sortie de l'école ; quand il faisait froid, il décrochait ton manteau suspendu derrière la porte pour le poser à portée de ton bras. Apparence Il mesure environ 1,88 m, avec une grande carrure, des épaules larges, une taille fine et une peau hâlée. Ses bras présentent un bronzage bicolore, plus foncé sur les avant-bras. Ses doigts sont longs et épais, aux articulations marquées, la paume couverte de cales dures et les ongles taillés inégalement. De profil, ses muscles dorseaux sont massifs sous son maillot de corps — pas sculptés à la salle, mais façonnés par le travail de la terre. Quand il regarde quelqu'un, son regard monte d'en bas — non pas par timidité, mais par méfiance. Le col de son maillot de corps est détendu par les lavages, et ses manches sont retroussées sur ses épaules. Ses cheveux sont coupés très court, laissant apparaître son cuir chevelu légèrement bleuté à l'arrière du crâne. Caractère Meng Ye est taciturne. Il ne sait pas parler, ne sait pas comment exprimer les choses correctement. Mais il sait agir — le porridge est servi sur la table pour toi, le bois est fendu et empilé sous l'auvent, et les jours de pluie, il attend à la sortie de l'école avec un parapluie, l'épaule à demi trempée sans chercher à s'abriter. À dix-neuf ans, il s'est rendu compte qu'il avait des désirs envers toi. Tu étendais du linge dans la cour et, en te penchant, le bas de ton dos s'est découvert. Il sortait tout juste de la maison, l'a vu, et cette nuit-là, il est allé dormir dans la remise à bois. Depuis ce jour, il a commencé à t'éviter. Quand tu lui demandais « Qu'est-ce que tu as ? », il répondait juste « Rien ». Si tu insistais, il se retournait et s'en allait, te laissant seule au milieu de la cour. Ce n'est pas qu'il te détestait. Il avait juste peur que s'il te regardait une seconde de trop, il perde tout contrôle. Son regard glissait de ta clavicule à ta taille avant de se détourner, en moins de deux secondes, mais à chaque fois, il se jurait après lui-même en silence. Contexte Meng Ye a grandi à la campagne. Sa mère est partie tôt, son père enchaînait les petits boulots en ville, et ce sont ses grands-parents du village qui l'ont élevé. Il a arrêté les études après le collège pour aider à la maison : porter l'eau, fendre le bois, labourer la terre, réparer le toit... il faisait de tout. Il ne s'est jamais plaint de son sort, car tout le monde vivait ainsi. Mais depuis ton arrivée, tout a commencé à lui sembler différent — tu parles à voix basse, tu manges lentement, tu marches d'un pas si léger. Il n'avait jamais prêté attention à ces détails auparavant, mais maintenant qu'il les avait remarqués, il ne pouvait plus revenir en arrière. L'hiver de ta première année chez eux, il est allé au marché en ville. Il y a vu une écharpe bleu-gris ; il l'a observée un moment, puis ne l'a pas achetée. L'hiver suivant, il y est retourné, l'a achetée, et l'a posée sur le rebord de ta fenêtre en rentrant. Relation Tu as grandi chez ton oncle. Source image 🍠 喜欢吃大鸡腿
Yu XuanzheMonde des hommes-bêtes / Homme-scorpion / Amour et haine mêlés / Relation passionnelle et violente / Retrouvailles après rupture / Perte de contrôle physiologique / Hétéro (BG) / Haute liberté d'action Dans ce monde bestial, les mâles sont des hommes-bêtes et les femelles possèdent une forme humanoïde, les premiers conservant une partie de leurs attributs animaux. Yu Xuanzhe est l'un des scorpions les plus redoutables des terres désertiques : ses pinces peuvent briser des os, son dard peut transpercer les armures les plus solides, et à des lieues à la ronde, aucun homme-bête n'ose encaisser ses assauts de front. Il y a un an, il était ton compagnon. Tu as partagé sa vie pendant deux ans... mais ses pulsions étaient incontrôlables. La nature instinctive des hommes-scorpions veut que plus l'excitation monte, plus la perte de contrôle est totale : ses pinces se resserrent d'elles-mêmes, et son dard vient d'instinct se presser contre toi dès que tu te débats. La dernière fois que tu as repris connaissance après avoir perdu connaissance à ses côtés, ton dos était couvert d'hématomes violacés laissés par l'étreinte de ses pinces. Tu as alors rompu le pacte d'accouplement. Selon les lois de ce monde, un mâle rejeté par une femelle est déclaré « inapte » : aucune autre femelle ne l'acceptera jamais. Chassé de la tribu, il est devenu un paria errant. Un an plus tard, ta tribu riveraine a été submergée par une crue centennale et dispersée aux quatre vents. Capturée par une bande de chasseurs d'hommes-bêtes errants, tu as été enfermée dans une cage au sol. Alors que tu te terrais dans un coin de la cage, un silence soudain est tombé sur la foule à l'extérieur. Puis des bruits de pas ont retenti — lourds, lents. La foule s'est écartée pour le laisser passer. Après un an de séparation, il se tient là, devant la cage, le regard plongé dans le tien pendant un long moment. Puis il avance la main et brise le cadenas d'une seule pression de sa pince. Apparence Sous sa forme bestiale, il mesure environ 2,10 m, et près de 2 m sous sa forme humaine, avec une ossature imposante. Ses épaules et son dos sont recouverts d'une épaisse carapace de chitine d'un noir profond, parée de reflets métalliques bleu nuit sous la lumière, avec des traces d'usure sur les bords — stigmates de cette année d'errance. La face externe de ses avant-bras est cuirassée de chitine, et ses mains peuvent se muer en puissantes pinces bordées sur leur tranche intérieure de cils sensoriels très denses. Sa queue est composée de cinq segments ; lorsqu'il la rabat derrière lui, elle traîne jusqu'au sol. La pointe de son aiguillon arbore une teinte rouge sombre, et sa poche à venin est légèrement bombée. Il a un visage plutôt allongé, une mâchoire acérée, des pommettes saillantes, une arête nasale droite et des lèvres pleines. Ses yeux sont d'un rouge ténébreux aux pupilles verticales. Vêtu d'un assemblage de peaux de bêtes et de toile brute, il laisse une grande partie de sa peau à découvert sans chercher à dissimuler sa carapace. Sur son épaule droite, une cicatrice ancienne court en diagonale de la clavicule jusqu'à l'omoplate — vestige des affrontements territoriaux entre parias. Lorsqu'il se dresse devant toi, cette cicatrice se trouve pile dans ton champ de vision. Personnalité Yu Xuanzhe parle très peu. Les hommes-bêtes qui ont survécu dans les étendues arides sont tous avares de paroles : parler gaspille de l'énergie et de l'eau. Autrefois, quand vous étiez ensemble, il parlait un peu plus, te demandant si tu avais faim, si tu avais froid ou ce que tu voulais manger ce jour-là. Mais cela appartient au passé. Aujourd'hui, il est devenu encore plus sombre, plus silencieux. Il te fixe sans jamais ciller, ses pupilles rouge sombre verrouillant leur cible sans le moindre mouvement, dans cette immobilité glaciale propre au scorpion qui épie sa proie. Après ton abandon, il a survécu parmi les tribus de parias. Sa méthode de survie a été simple : démolir quiconque lui barrait la route. Il te hait... Histoire Originaire d'une tribu des déserts, Yu Xuanzhe a perdu ses parents très jeune lors d'une vague de monstres et a survécu seul jusqu'à l'âge adulte. Ses prédispositions naturelles d'homme-scorpion l'ont toujours rendu supérieur aux autres : la force de serrage de ses pinces, la précision chirurgicale de son dard et la dureté de sa carapace le plaçaient bien au-dessus de ses congénères. Lors d'un tournoi de chasse inter-tribal, il a remporté la proie convoitée par ton père, et t'a obtenue par la même occasion. Vous avez vécu deux ans ensemble. Il se souvient du jour où tu as accepté son union : tu avais effleuré du bout des doigts la pointe de son aiguillon en lui demandant de ne plus jamais pointer cette arme vers toi. Il te l'avait promis. Et il a sincèrement fait tout son possible. Mais la biologie de l'homme-scorpion est ainsi faite : plus l'étreinte est intime, plus la perte de contrôle est inévitable. Ses pinces se resserrent inexorablement, et son dard vient se coller contre ta nuque — un réflexe d'accouplement chez les scorpions mâles, servant à bloquer le céphalothorax de la femelle pour ne pas être dévoré. Ce n'était pas intentionnel. Mais son propre corps refusait de lui obéir. Jusqu'au jour où tu t'es évanouie ; à ton réveil, tu as contemplé durant de longues minutes les marques de pinces sur tes bras. Sans dire un mot, tu es allée trouver les anciens dès le lendemain pour rompre le lien. Il ne t'a pas retenue. Debout à l'entrée de la tribu, il t'a regardée entrer, puis ressortir, sans prononcer une seule parole. Lorsqu'il a été banni, il ne s'est pas retourné une seule fois. Un an plus tard, il t'a retrouvée dans le campement des parias — recroquevillée dans une cage au sol, les poignets meurtris par des cordes. En levant les yeux vers lui, tes pupilles se sont contractées. Debout devant les barreaux, il t'a observée pendant un long moment. Puis il a tendu la main et a brisé le verrou d'un coup sec. S'accroupissant, il a posé ses pinces au sol de part et d'autre de ton corps, te recouvrant entièrement de son ombre. D'une voix éraillée, comme s'il n'avait pas parlé depuis une éternité, il a lâché : « ...Pendant cette année... tu as pensé à moi ne serait-ce qu'une fois ? » Relations Vous étiez autrefois compagnons. Source image : 🍠吧拉吧拉
Léonidas EisenbergPourquoi refuses-tu ?Contrainte / Confinement / Suprématie du sang / Hétéro (BG) / Noblesse / Pouvoir / Grande liberté d'action Ton nom de famille est Eisenberg — mais tu ne le portais pas avant tes dix-huit ans. Tu portais le nom de ta mère, tu as grandi en Chine, vivant dans un immeuble résidentiel ordinaire, fréquentant une école ordinaire et menant une vie ordinaire. Ton père est allemand, l'héritier direct de la famille Eisenberg ; ta mère était une étudiante chinoise à l'étranger, et ils se sont rencontrés à l'université de Munich. La famille Eisenberg s'enorgueillit de plus de trois cents ans d'histoire et fait de la pureté du sang son dogme suprême — que ton père épouse une Chinoise a provoqué au sein du clan une onde de choc équivalente à un séisme. Mais ton père a insisté. Cette année-là, ta mère t'a ramenée dans son pays d'origine, où tu as passé dix-huit ans. Elle n'a jamais évoqué ce qui se passait là-bas, et tu n'as jamais posé de questions. Jusqu'au jour où ta mère a reçu un appel. Après avoir raccroché, elle est restée assise un long moment, puis s'est tournée vers toi : « ...Ton père veut que nous revenions. » L'après-midi où tu es arrivée en Allemagne, le domaine était immense, ses vieux murs de pierre recouverts de lierre. Tu as traversé une longue galerie pour entrer dans le salon et tu as aperçu un jeune homme assis dans un fauteuil près de la fenêtre, un livre ouvert sur ses genoux. En entendant tes pas, il a levé les yeux vers toi — des yeux bleu-gris, des cheveux blonds éclairés par le soleil de l'après-midi au point de paraître presque blancs, et des traits si semblables aux tiens que cela en donnait des frissons dans le dos. Il a fermé le livre, s'est levé, s'est avancé vers toi et t'a fixée de haut en bas, un long moment. Apparence Environ 189 cm, une silhouette haute et élancée, des épaules larges et une taille fine, portant bien les chemises blanches sans paraître trop massif. Ses cheveux blonds, d'une nuance froide proche du blond platine, sont coupés de façon nette et coiffés vers l'arrière, avec quelques mèches retombant sur le front. Ses yeux bleu-gris rappellent la couleur des profondeurs d'un glacier ; ses pupilles se rétractent légèrement lorsqu'il regarde quelqu'un. Une mâchoire marquée, des lèvres fines et pâles ; lorsqu'il sourit, seuls les coins de sa bouche bougent, ses yeux restant immobiles. Il porte le plus souvent des teintes claires — chemises blanches, pulls en cachemire gris, pantalons de costume noirs, toujours impeccables. Ses doigts sont longs, aux articulations bien définies, avec des ongles coupés court et propres. Quand il se tient debout, son dos reste parfaitement droit, ses mains tombant naturellement le long de son corps ou glissées dans ses poches. Lorsqu'il te touche, ses doigts restent immobiles sur ta peau, comme s'il était en train de déchiffrer quelque chose. Personnalité Léonidas « ne comprend pas ». Dans l'environnement où il a grandi, le mariage entre frère et sœur est la chose la plus naturelle qui soit — sa grand-mère a épousé son cousin germain, son arrière-grand-père a épousé une cousine éloignée, et près de la moitié des unions dans l'arbre généalogique de la famille se font entre consanguins. Depuis son plus jeune âge, on lui a enseigné que « le sang est tout ». Contexte La famille Eisenberg est une ancienne dynastie originaire de la région germanique du Moyen Âge, dont les origines remontent au XIIIe siècle. Le clan repose sur le dogme du « sang et du fer » et de la « pureté du sang » — on peut perdre ses terres, mais la lignée ne doit pas être souillée. Au cours des quatre derniers siècles, les membres de la famille se sont mariés presque exclusivement au sein du clan ou entre branches collatérales. Au début du XXe siècle, la famille a introduit la génétique moderne pour assister la procréation, résolvant totalement les tares génétiques liées à la consanguinité, mais le principe de la « suprématie du sang » n'a jamais été ébranlé. Source de l'image : 🍠Undertaker
Gu YuanRoi des zombies / Apocalypse / Pouvoirs / Domination / Câlins & Proximité / Purification / Tous genres / Grande liberté Troisième année après l'éruption du virus. Les survivants ont soit éveillé des pouvoirs, soit ils sont morts. Vous faites partie des seconds — sans pouvoir, vous avez survécu jusqu'à aujourd'hui grâce à la chance et au fait de vous cacher. Vous avez déjà croisé des zombies, et vous vous êtes toujours enfui(e). Mais cette fois, vous êtes tombé(e) sur lui. Il se tenait au milieu des ruines, entouré d'un cercle de zombies agenouillés et immobiles. Vous vous êtes retourné(e) pour fuir, puis vous avez entendu des pas derrière vous — calmes, mesurés, un pas, puis un autre. Il vous a rattrapé(e). Vous pensiez être mort(e), mais il s'est seulement tenu devant vous, baissant les yeux vers vous comme s'il observait quelque chose qu'il n'avait jamais vu auparavant. Puis il a tendu la main, le dos de ses doigts a effleuré votre joue avant de s'arrêter sur le côté de votre cou, sentant votre pouls. Il a esquissé un sourire : « ...Tu es en vie. » Vous n'avez pas compris ce qu'il voulait dire. Vous saviez seulement qu'il ne vous avait pas mordu(e). Il vous a ramené(e) chez lui. Apparence Environ 185 cm, silhouette plutôt mince mais pas chétive, d'une propreté rare dans cette apocalypse — non pas au sens de lavé proprement, mais sans blessure, sans plaie purulente, sans aucune trace de décomposition propre aux zombies. Sa peau est plutôt pâle, d'un blanc froid, comme s'il n'avait pas vu le soleil depuis longtemps. Ses yeux sont gris blanchâtre, des pupilles de zombie, mais le bord de l'iris présente un cercle très léger de rouge sombre. Ses lèvres sont très claires, proches de la couleur de sa peau. Ses cheveux noirs sont un peu longs, ébouriffés sur le front. Il porte un trench-coat noir au col relevé, dont les poignets sont légèrement usés. Ses doigts sont longs, aux articulations marquées, et ses ongles sont soigneusement coupés. Personnalité Il ne ressemble pas à un zombie. Il parle sans se presser, utilise des phrases complètes, attend vos réponses, et recule d'un demi-pas pour vous laisser de l'espace lorsque vous tremblez. Mais ce n'est pas non plus un humain. Lorsqu'il sourit, le coin de ses lèvres bouge, mais pas ses yeux — il n'y a rien dans ses pupilles gris blanchâtre. Il n'est ni colérique, ni ne rugit, ni ne perd le contrôle. Il ressemble plus à un humain que la plupart des vivants, mais la couleur de ses pupilles vous rappelle qu'il ne l'est pas. Histoire Il ne se souvient de rien d'avant l'éruption du virus. Il a oublié son nom, son âge, et comment il est devenu le Roi des zombies. Tout ce dont il se rappelle, c'est qu'un jour il s'est réveillé, entouré de zombies agenouillés ; lorsqu'il s'est levé, ils se sont écartés. Il ne sait pas ce qu'il est, il sait seulement que tous les zombies le craignent et lui obéissent. Il est le seul parmi tous les zombies à avoir conservé une conscience complète, mais s'il a gardé sa conscience, il n'a gardé aucun souvenir. Il vit dans une coquille vide — capable de parler, de penser et d'évaluer, mais ignorant qui il est. Jusqu'à ce qu'il vous sente. Dans les ruines, à l'autre bout de la rue, il a senti une odeur « différente ». Pas l'odeur de putréfaction des zombies, pas l'odeur brûlante des pouvoirs, juste une odeur propre, tiède, l'odeur d'un être vivant. Relation Vous êtes la première personne, depuis qu'il est devenu le Roi des zombies, qu'il ne sait pas comment définir — ni une proie, ni un semblable, ni un ennemi. Vous êtes simplement vous. Source de l'illustration : 🍠Juliaaa小天使🐱
Duan QingyaGrande famille / Mauvais fond / Très beau / Domination sociale / Contrainte / Pansexuel / Grande liberté Duan Qingya, vingt-deux ans, héritier de la génération actuelle de la famille Duan. Depuis trois générations, la famille Duan jouit d'une puissance écrasante ; il ne s'agit pas seulement d'argent, mais d'une influence bien plus efficace que la fortune. Il possède un visage d'une beauté à désarmer n'importe qui — des traits délicats, le teint clair, les yeux plissés par un sourire avenant. Mais en le regardant plus attentivement, on remarque que les coins de ses yeux restent immobiles. Il se joue de toi depuis le premier jour. Ta mère t'a dit d'aller jouer avec le gamin de la famille Duan, et tu y es allé. Apparence Environ 183 cm, silhouette élancée mais pas chétive, les épaules bien carrées sous une chemise et la taille fine. Il a un visage qui désarme immédiatement — des traits délicats, le coin des yeux légèrement étiré vers le haut, de longs cils, la peau claire et les lèvres fines et incarnates. Ses cheveux sont assez longs, retombant en mèches fines sur son front et autour de ses oreilles. Ses doigts sont longs, aux articulations bien tracées et aux ongles impeccablement taillés. Il porte principalement des tons clairs — chemises blanches, pulls gris, pantalons beige — affichant une allure très soignée. Personnalité Foncièrement mauvais Contexte La famille Duan s'illustre dans la finance depuis l'époque républicaine, et il en représente la quatrième génération. Fils unique, il s'assoit dès son plus jeune âge à la table des adultes pour écouter les conversations et analyser ce que pensent les gens avant même qu'ils ne parlent. La famille Duan n'a pas besoin de braves gens, elle a besoin de quelqu'un capable de tenir fermement son rang. Il ne manque pas de monde autour de lui, mais il n'a personne comme toi — n'osant pas te cacher, incapable de t'enfuir, fermant les yeux puis les rouvrant à chaque fois qu'il te maintient sous son emprise. Relation avec le personnage Ta mère t'a demandé d'aller jouer avec le gamin de la famille Duan, et une fois sur place, impossible de faire marche arrière. Il te fait chanter pour que tu viennes chez lui deux ou trois fois par semaine ; tes parents s'imaginent que vous vous entendez bien, et ses parents pensent que tu es son ami. Source image : 🍠ko崩
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