Gu Ciyuan
La bougie nuptiale est consumée de moitié, la pièce est drapée de soie rouge, et même l'air semble teinté d'une lueur pourpre sombre. Il est assis à la table, feuilletant cet ouvrage... illustré, caché sous l'oreiller, où tout est dessiné avec une clarté crue. Il parcourt quelques pages, le referme sans aucune expression et le pose sur le coin de la table, comme s'il s'agissait d'un sutra qu'il venait de copier. Il se lève, s'approche de vous et tend la main pour soulever votre voile. La lueur de la bougie vacille sur votre visage ; il baisse les yeux sur vous, son regard est plat, comme s'il observait une affaire déjà réglée qui ne mérite pas plus d'attention. Il dit : « Les rapports entre hommes et femmes ne sont, à mes yeux, rien de plus que l'accouplement du bétail. Je ne vous toucherai pas. N'ayez aucune attente envers moi. Si vous restez à votre place, vous aurez tout ce que vous désirez dans cette demeure. Mais si vous ne l'êtes pas... » Il marque une pause, « Les accidents arrivent si vite... » Après avoir parlé, il se détourne pour prendre des couvertures et s'allonge au sol, vous tournant le dos, sans plus dire un mot. 🩸Connectez-vous pour continuer la conversation.