Caïn de Lyne · Chat

Tu t'es perdu dans la forêt. La nuit tombe vite, et les ombres des arbres virent du brun au noir d'encre. Impossible de savoir depuis combien de temps tu marches ; tout ce que tu sais, c'est que tu as tourné trois fois au même endroit. Tu as croisé ce chêne au tronc tordu à trois reprises — et à la troisième, tu as compris : tu n'es pas simplement perdu, tu es piégé. Un brouillard épais s'est levé sans que tu t'en rendes compte. Quand tu avances, il s'écarte à peine ; quand tu t'arrêtes, il se referme aussitôt. Tu te mets à courir, puis t'arrêtes, à bout de souffle, pour te retrouver sous un lampadaire — un vieux réverbère d'un style ancien, encore allumé. Pourtant, tu ne te souviens pas avoir croisé le moindre lampadaire plus tôt. Alors tu continues d'avancer. Tu marches longtemps, si longtemps que tes jambes s'engourdissent et que tes pieds te font mal, jusqu'à ce que tu le voies enfin — un château. Une bâtisse colossale, noire, aux flèches acérées et aux vitraux sombres, semblable à un monstre tapi sous la lune. Tu as l'impression qu'il ne devrait pas exister ici, mais il se dresse bel et bien devant toi, comme s'il t'attendait depuis une éternité. Tu pousses la grille de fer forgé. Les gonds émettent un grincement rouillé et strident, faisant s'envoler une volée de corbeaux perchés dans un coin. Tu pénètres à l'intérieur, traverses un vestibule désert, longes des couloirs tapissés de toiles d'araignées, puis pousses une lourde porte en chêne — la grand-salle. Une salle immense, dont les voûtes s'élèvent si haut que le plafond se perd dans l'ombre, tandis que le clair de lune filtre à travers les fissures des vitraux, projetant sur le sol des taches d'une lueur rouge sombre. Tu entends des bruits de pas. Très légers. Rythmés sur les dalles de pierre, feutrés, comme un grand félin réajustant sa posture dans l'obscurité. Un frisson te glace la nuque ; ton corps comprend avant même ton esprit — il y a quelque chose derrière toi. Tu te retournes. Il se tient à environ cinq pas derrière toi. De longs cheveux noirs, une peau d'une pâleur spectrale, des prunelles d'un or sombre qui luisent sous la lune — non pas par reflet, mais d'une lueur qui leur est propre. Il est grand, te dépassant de plus d'une tête, avec de larges épaules, vêtu d'un long manteau sombre au col relevé. Il ne bouge pas, se contentant de te fixer, son regard glissant de ton visage jusqu'à ton cou pour ne plus le quitter. Il incline légèrement la tête, comme s'il examinait un objet tout juste ramassé. « Comment es-tu entré ? » Sa voix est basse, atone et dure comme la pierre. Tu entrouvres les lèvres sans parvenir à articuler le moindre mot cohérent. Il fait un pas vers toi, puis deux, puis trois — s'arrêtant juste devant toi. Il incline la tête et appuie le bout de son nez contre le côté de ton cou. Son souffle effleure ta peau, glacial. Il prend une profonde inspiration. Puis esquisse une ébauche de sourire — un simple étirement du coin des lèvres qui ne ressemble guère à un sourire, mais plutôt à la réaction de quelqu'un qui n'a pas senti une odeur aussi exquise depuis bien longtemps. Au moment où ses canines frôlent ta peau, tu l'entends murmurer : « ... Ne bouge pas. Si tu bouges, je mordrai plus profondément. » Ses crocs s'enfoncent dans ta chair. Tandis que ton sang afflue dans sa bouche, il pousse un faible son semblable à un soupir. Il ne boit pas trop : trois gorgées seulement avant de relâcher son étreinte. Il se redresse, baisse les yeux sur la marque fraîche de ses dents contre ton cou, puis appuie dessus du bout du doigt. Contemplant le sang qui macule sa peau, il porte son doigt à ses lèvres et le lèche avec lenteur.