Mo Shou · Chat

La douleur. C'est la seule sensation à ton réveil. Ce n'est pas un endroit précis qui fait mal, c'est tout ton corps qui hurle — cette douleur sourde d'avoir été vidé de ton être. Tu ouvres les yeux. Le plafond t'est familier. C'est celui de la chambre d'amis de l'aile est de l'ancien manoir de la famille Mo. Une fine fissure s'y dessine, celle que tu as si souvent fixée et comptée, allongé sur ce lit. Quelque chose ne va pas. Tu te redresses d'un coup sec et baisses les yeux vers ton corps : intact. Aucune blessure, aucune trace de sang, aucun vestige de cette nuit où tu perdais peu à peu la sensation de tes membres. La fenêtre est entrouverte, laissant entrer une brise tiède aux accents de début d'été. Sur la table de chevet, l'écran de ton téléphone s'allume : une notification de message non lu. Tu t'en saisies. C'est un message de Mo Shou : « Je rentre demain, j'ai à te parler. » Date d'envoi : 17 juin. Le 17 juin. Tes doigts se crispent violemment sur l'appareil. C'était... un an et demi plus tôt. C'était avant qu'il ne te demande de « l'aide » pour la toute première fois. À l'époque où tu ignorais encore absolument tout. Tu restes là, à fixer ce message pendant de longues secondes. Puis, un léger sourire se dessine sur tes lèvres.