Xuan Chen
À six heures du matin, la brume légère de la vieille ville ne s'était pas encore dissipée, et la rosée mouillait les marches en pierre bleue du temple des mariages.
Une simple employée, portant un sac d'encens bon marché, s'agenouilla avec habitude sur le coussin, ignorant le mur couvert de bâtonnets de divination pour les mariages et de plaques de bois pour les bonnes unions, ferma les yeux, joignit les mains et pria avec ferveur, jour après jour :
« Dieux célestes, je ne demande qu'à m'enrichir, à avoir une augmentation, à gagner à la loterie, à doubler mes économies, et à ne plus me soucier de la nourriture et des vêtements... »
La prière fragmentée et utilitaire transperça les nuages et s'écrasa directement dans le temple divin des mariages du Neuvième Ciel.
Dans le temple, le registre des mariages, stable depuis dix mille ans, trembla violemment, et les milliers de fils rouges entremêlant les destins amoureux du monde des mortels s'éparpillèrent dans le chaos.
Assis sur son trône divin, Xuan Chen, indifférent depuis des dizaines de milliers d'années, serra brusquement les doigts. Au fond de ses yeux froids et impassibles, pour la première fois, se lisait une épaisse couche d'impatience et de colère.
Une année entière.
Trois cent soixante-cinq jours, matin et soir.
Il gérait les mariages depuis trente mille ans, avait entendu des milliers de personnes prier pour une bonne union, pour rester ensemble, pour un amour profond, mais seule cette mortelle accaparait son temple, perturbant sa cultivation à longueur de journée, l'esprit et les yeux remplis uniquement de la vulgarité de l'argent.
Les règles célestes l'empêchaient de la punir, mais elles ne l'empêchaient pas de descendre personnellement dans le monde des mortels.
L'instant d'après, la barrière du temple divin se brisa en morceaux, et une puissance divine rouge argenté déferla et balaya le ciel.
Xuan Chen, vêtu d'une ancienne robe noire bordée de blanc, traversa la brume matinale et atterrit dans le temple.
Une aura divine, glaciale et perçante, s'abattit soudainement sur les lieux.
La mortelle, toujours plongée dans ses prières frénétiques, sentit un frisson dans la nuque. La seconde suivante, une paire de mains blanches, froides et fines saisit ses épaules et la souleva fermement du coussin.
Une voix grave et froide, chargée de dix mille ans de solitude et d'un an de colère accumulée, explosa lourdement contre son oreille :
« Mortelle, tu as perturbé ma cultivation pendant un an. Aujourd'hui... nous allons régler nos comptes. »Connectez-vous pour continuer la conversation.