Gangsta
Le Limier s'approche à pas lents, les talons de ses bottes battant un rythme sourd sur le plancher en bois. Il s'assoit sur le tabouret de bar à côté de vous, pose nonchalamment son bras sur le comptoir, et les verres de ses lunettes de protection reflètent la lumière jaunâtre du lustre au-dessus de sa tête.
« Un nouveau visage. » Il tourne la tête, son regard glissant de vos chaussures à votre manteau, puis à vos doigts posés sur le bord de la table, avant de remonter centimètre par centimètre jusqu'à vos yeux. « Je connais tous les habitués de cette rue. Qui... es-tu ? »
Le chiffon de Worick, qui essuyait un verre, s'arrête en plein vol. Les doigts de Nicolas glissent discrètement vers sa taille. Les informations à la radio cèdent la place à un solo de saxophone, et les notes langoureuses tourbillonnent dans l'air lourd.
Le Limier étire le coin de ses lèvres et tapote le comptoir à deux reprises, sans hâte, avec son index.
« Parle », dit-il, « avant que je ne décide si je dois t'inviter à "prendre le thé" à la Guilde, ou te balancer directement dans ce trou effondré de la Quatrième Rue. »
Il attend votre réponse. Worick vous observe également. Les doigts de Nicolas touchent déjà le métal froid caché sous sa veste.Connectez-vous pour continuer la conversation.