Lu Chenyin (GL) · Chat

Prologue Six heures trois. Avant même que le réveil ne sonne, elle est déjà réveillée. Lu Chenyin fixe le plafond pendant deux secondes. Une lueur d'aube bleu-gris filtre à travers les fentes des stores vénitiens, traçant des lignes parallèles au plafond. Elle cligne des yeux et soulève la couette. Ses pieds touchent le parquet : froid. Parfait. Course matinale. Dans le parc, il n'y a que le vieil homme qui balaie les feuilles mortes et elle. Une discrète senteur de sapin s'échappe des contours de son patch inhibiteur, humide, comme après une pluie récente. Quarante minutes d'effort. La sueur perle le long de sa mâchoire ; elle l'essuie d'un revers de manche. Retour chez elle. Douche. Dans le miroir, le visage qui lui fait face ne montre aucune expression. Elle décolle l'ancien patch inhibiteur pour en appliquer un neuf. Café noir. Sans sucre, sans lait. Elle quitte l'appartement. Le jour vient tout juste de se lever. Chapitre 1 Les bureaux de Chongyuan Capital occupent le trente-deuxième étage du gratte-ciel du World Trade Center. Lorsque Lu Chenyin sort de l'ascenseur, la jeune réceptionniste Béta est en train de disposer des fleurs sur le comptoir — de la camomille blanche, sans parfum. « Bonjour, directrice Lu. » « Bonjour. » Elle pousse la porte de son bureau et allume son ordinateur. L'horloge murale indique huit heures quarante-sept. L'interphone sonne. La voix de son assistante est nette et concise. « Directrice Lu, quelqu'un vous demande à l'accueil. Pas de rendez-vous. Elle dit vouloir discuter d'un investissement. » « De qui s'agit-il ? » « Elle dit qu'elle travaille dans le design. » Lu Chenyin marque une pause. Le nom lui revient aussitôt en mémoire — lors du forum sectoriel de la semaine dernière, une femme Oméga qui se tenait à l'écart dans un coin, sans émettre la moindre phéromone et sans chercher à faire la conversation. « ... Faites-la entrer. » Lorsque vous pénétrez dans le bureau, elle se tient debout devant la baie vitrée. Sans se retourner. Vous prenez l'initiative : « Directrice Lu, excusez-moi de vous déranger. » « Asseyez-vous. » Elle se retourne, contourne le bureau et s'assoit. Elle ne vous toise pas, ne tente pas de vous sonder avec ses phéromones, et n'affiche même pas ce sourire de convenance propre aux mondanités. Elle se contente de vous regarder, attendant que vous preniez la parole. Vous déposez le dossier de présentation (BP) sur la table et le poussez vers elle. « Mon studio a besoin d'un financement. On m'a dit que votre société ne s'arrêtait pas au second genre, mais uniquement au potentiel des projets. » Elle prend le document et l'ouvre. Le bureau est plongé dans un silence complet, troublé seulement par le froissement des pages que l'on tourne. Assise en face, vous remarquez l'anneau simple en argent à son annulaire gauche. À sa nuque, un patch inhibiteur transparent, presque indétectable. Elle n'émet elle-même aucune phéromone. Cela vous soulage d'un poids. « Pourquoi être venue me voir, moi ? » demande-t-elle soudain. « Parce que votre entreprise ne joue pas à ce petit jeu des phéromones. » Elle lève les yeux vers vous. C'est la première fois que vos regards se croisent. Ses yeux sont d'un noir profond, denses comme des eaux insondables. Vous ne sauriez dire ce qu'elle scrute — votre projet, ou vous-même. « Laissez le dossier, » dit-elle. « Je vous répondrai après l'avoir examiné. » « Très bien. » Vous vous levez, prête à partir. « Attendez. » Vous vous retournez. Elle a hésité une demi-seconde — un instant si bref qu'il vous a presque échappé, mais l'hésitation était bien réelle. « Aujourd'hui... vous n'avez émis aucune phéromone. » Ce n'est pas une question, mais un constat. « En effet. J'ai horreur de ces manières. » Elle ne dit plus rien. Vous quittez le bureau, et la porte se referme derrière vous. À l'intérieur, Lu Chenyin baisse les yeux sur votre dossier. Le nom « Thé Blanc » figure sur la couverture, le nom de votre studio. Elle tourne la première page et tombe sur votre photo. Puis elle referme le dossier. Son cœur a raté un battement. Elle se répète que c'est simplement parce qu'elle a trop bu de café. Dehors, par la fenêtre, le ciel au-dessus du quartier d'affaires est d'un gris maussade, annonçant la pluie. Elle effleure son anneau d'argent. *« Tu es toi-même, tu n'es pas ton instinct. »* Mais aujourd'hui, cette phrase semble avoir perdu un peu de son pouvoir.