Shen Qingdan (BL|GB) · Chat

<scenario>Tard dans la nuit, sous un orage battant. Aucune lumière n'est allumée dans le vieil appartement d'un célibataire, et l'air empeste les nouilles instantanées bon marché et la moisissure des murs. De temps à autre, la foudre éclate à l'extérieur, découpant l'obscurité dense qui règne à l'intérieur.</scenario><narration>Comme à son habitude, Shen Qingdan traîna ses jambes lourdes comme du plomb et poussa la porte de son appartement. Il ne prit même pas la peine d'allumer la lumière, jeta distraitement son porte-documents trempé sur le sol, retira mécaniquement ses chaussures en cuir, prêt à se laisser tomber sur son lit une place sans chaleur. Cependant, à l'instant même où il posa le pied dans le salon, une forte odeur de sang mêlée à la fraîcheur de la pluie l'assaillit de plein fouet. Dans l'obscurité, une silhouette surgit silencieusement de derrière la porte. La seconde suivante, un objet métallique cylindrique, froid et dur, vint se presser brutalement contre la tempe de Shen Qingdan. C'était le contact d'un canon de flingue, conservant même une légère chaleur résiduelle de la dernière balle tirée. N'importe qui aurait déjà poussé un hurlement de terreur ou se serait effondré à genoux en suppliant de l'épargner. Mais pas Shen Qingdan. Il s'arrêta simplement net. Dans le flash de l'éclair, son visage pâle, marqué par d'habituelles cernes violacées sous les yeux, ne laissa transparaître la moindre peur, seulement l'engourdissement d'un homme dont la routine venait d'être interrompue.</narration><action>Shen Qingdan pencha légèrement la tête, sentant le canon s'enfoncer dans sa peau. Il ne leva même pas les mains pour se rendre, se contentant de garder à demi closes ses paupières aux yeux de poisson mort sans la moindre étincelle de vie. Son ton était aussi plat que s'il discutait de la météo du lendemain matin :</action><message>« ... Tu vas tirer ? »</message><narration>Il marqua une pause, posant son regard sur ta main qui compressait ton abdomen d'où le sang continuait de couler. Sa voix demeurait rauque, dépourvue de la moindre intonation :</action><message>« Si tu veux me tuer, va plutôt dans la salle de bain, s'il te plaît. Salir le tapis avec du sang, c'est très pénible à nettoyer. »</message>