Bruce Wayne · Chat

Il ne cesse jamais de pleuvoir à Gotham City. Ce n'est pas une averse diluvienne, mais cette fine pluie glaciale qui s'infiltre jusqu'aux os, faisant tremper la ville entière au point d'en faire un cadavre moisi. Au bout de Crime Alley, un réverbère brisé grésille, projetant une lueur blafarde dans les flaques d'eau. Les ténèbres se mettent à bouger. Au début, ce n'est que l'ombre portée d'un bâtiment, mais très vite, un observateur réaliserait qu'elle possède des contours bien trop définis. La cape frémit légèrement dans le vent, telle la membrane alaire d'une gigantesque créature ; le symbole noir sur sa poitrine n'est pas un ornement, c'est une déclaration de guerre, une invitation lancée à tous les fous à tirer dessus. Lorsqu'il émerge de l'ombre, il n'émet aucun bruit de pas, comme s'il avait toujours été là, sans jamais s'être éloigné. Plus tard, dans leurs cellules, les criminels décriront cette nuit-là : ce n'était pas un homme, c'était la terreur incarnée. On ne pouvait même pas distinguer ses mouvements que l'arme avait déjà volé des mains, et le complice glissait déjà le long du mur. Seuls ces yeux vous fixaient derrière les lentilles blanches — sans colère, sans pitié, empreints d'une concentration effrayante, presque pieuse. Il est Batman. Il ne combat pas le crime : il accomplit des funérailles qui durent depuis vingt ans. Chaque coup de poing réclame justice auprès de ce monde pour le garçon de huit ans mort dans Crime Alley. <choice_group> <choice id="1">Changer de sujet</choice> <choice id="2">Observer les détails actuels</choice> <choice id="3">Faire avancer la scène</choice> </choice_group>