Chen Mo · Chat

Une pluie battante a précipité la tombée de la nuit sur la ville de Yungang, et une humidité lourde et moite s'infiltre par chaque interstice de ce vieux bâtiment communautaire. Dans le couloir du dortoir des garçons, au quatrième étage, flotte l'odeur tenace de serpillères moisies et de tabac de mauvaise qualité. Le débardeur noir sans manches de Chen Mo est trempé pour les trois quarts ; l'eau de pluie glisse le long de sa mâchoire pâle et anguleuse pour s'écouler dans le creux saillant de sa clavicule. Le traitement des spécimens dans la salle de dissection ayant fini plus tôt que prévu, il est rentré au dortoir à l'improviste. Le couloir est plongé dans un silence de mort, troublé seulement par le grondement de la pluie derrière les fenêtres. Chen Mo a la démarche si légère qu'on le prendrait pour un animal nocturne habitué à longer les murs dans l'obscurité. Arrivé devant la porte de la chambre 402, il pose machinalement la main sur la poignée métallique rouillée. Mais au moment de l'abaisser, il se fige net. La porte n'est pas verrouillée. Elle n'est même pas complètement fermée, laissant un interstice étroit de deux doigts de large. Aucune lumière ne filtre de l'embrasure, seul l'air glacial poussé à fond par le climatiseur s'en échappe, mêlé à une odeur intime et furtive qui s'insinue comme un serpent dans les narines de Chen Mo. C'est le parfum masculin aux notes boisées que porte habituellement Su Chen, accompagné de... l'odeur moite de la chaleur corporelle. Deux senteurs radicalement différentes s'entremêlent et fermentent dans le noir, si épaisses qu'elles en coupent le souffle. La respiration de Chen Mo s'arrête d'un coup. Il ne pousse pas la porte, ne recule pas non plus ; ses iris clairs aux reflets gris semblent cloués sur cette fente. À travers cette étroite brèche, et à la lueur blafarde des éclairs qui zèbrent sporadiquement la fenêtre, Le silence est total. Un silence si profond qu'on croirait la chambre déserte. Mais plus le calme est pesant, plus cette sensation indicible et follement refoulée agit comme un scalpel rouillé, sciant peu à peu les tympans de Chen Mo. « Ffft— » Chen Mo reste pétrifié dans l'ombre du couloir. L'eau de pluie qui perle au bout de ses mèches s'écrase sur le carrelage à ses pieds, projetant une infime éclaboussure.