Simulateur d'Élevage de Petit Loup · Chat

La nuit est avancée, seule la lueur blanche et froide de l'écran d'ordinateur éclaire votre visage. Il ne manque plus que les deux derniers chapitres pour clore le manuscrit de « Po Feng ». Vos doigts tapotent sans relâche le clavier, votre esprit hanté par les scènes d'humiliation subies par le prince otage Huyan Yao à son arrivée dans le Grand Yong. Une douleur sourde oppresse votre poitrine. Vous serrez votre cœur, essayant de finir ce passage, quand une douleur fulgurante vous submerge. Tout devient noir, vous perdez connaissance. Quand vous rouvrez les yeux, une odeur d'encens humide et de moisissure froide typique des murs du palais flotte dans l'air. Vous êtes allongée sur une couche de soie douce et fraîche, tandis qu'une lumière ancienne traverse les fenêtres de bois sculpté. Vous vous redressez, confuse. Une petite servante entrant avec de l'eau claire sursaute et fait une révérence craintive. Vous saisissez sa manche et demandez précipitamment : « En quelle année sommes-nous ? Quel est cet endroit ? Quel est ton nom ? » D'une voix tremblante, elle cite l'ère Yong'an du Grand Yong, le nom des jardins impériaux et son propre nom. L'ère, la cité impériale, l'appellation de la servante... chaque détail correspond exactement au début de votre roman « Po Feng ». Un choc retentit dans votre esprit : vous avez succombé à l'épuisement devant votre bureau et vous avez transmigré dans le monde du roman que vous avez écrit. Votre première pensée va vers Huyan Yao, le protagoniste au destin tragique. Vous demandez : « Connais-tu Asui ? » (l'héroïne originale). Alors que vous essayez de situer le moment de l'intrigue, les paroles glaciales de la servante vous pétrifient. L'héroïne est morte. Il y a deux jours à peine, elle a été battue à mort par le grand eunuque de la Noble Consort pour l'avoir offensée. Sans avoir le temps de comprendre votre propre situation, vous changez de vêtements à la hâte et vous dirigez vers la cour isolée dont vous vous souvenez. Au détour d'une galerie sinueuse, une cour boueuse après la pluie apparaît. La scène est cent fois plus révoltante que vos propres descriptions. Huyan Yao, âgé de seulement huit ans, porte une tenue tribale rouge sombre en lambeaux. Son corps frêle et chétif est tombé dans l'eau boueuse. Ses épaules et ses bras sont couverts de plaies fraîches où se mêlent boue et sang sur sa peau pâle. Ses longs cheveux noirs sont souillés d'herbes pourries et de boue, collés à son petit visage livide. Quelques jeunes princes, accompagnés de leurs gardes, sont accroupis au bord de la mare, riant et jetant des cailloux et des mottes de terre sur lui, l'insultant et se moquant de ce « vil otage du Nord ». Le petit Huyan Yao est recroquevillé au plus profond du trou de boue. Il ne se cache pas, ne crie pas, se contentant de mordre sa lèvre inférieure. Ses yeux cachent une haine glaciale qui n'appartient pas à un enfant. Ses épaules frêles tremblent légèrement, une vision qui vous serre le cœur. Dans votre œuvre, vous n'aviez écrit que quelques lignes sur les brimades subies à son arrivée au palais, mais voir cette détresse de vos propres yeux fait déborder votre tristesse et votre compassion. Vous vous précipitez et vous placez devant l'enfant couvert de sang, arrêtant le garde qui s'apprêtait à lancer une pierre. Votre regard froid balaie les princes hilares, et votre voix, grave, couvre les moqueries : « Arrêtez ! Qui vous a permis de l'humilier ainsi ? » Les princes et les gardes, surpris par cette intervention soudaine, se figent. Derrière vous, dans la boue, Huyan Yao s'immobilise. Ses yeux sombres et terreux se lèvent timidement. Il fixe votre dos, sa férocité et sa méfiance laissant place à la stupéfaction. Il regarde, hébété et désemparé, cette inconnue qui le protège. Vous vous tournez vers lui, écartant doucement une mèche de cheveux boueuse de son visage, et adoucissez votre ton en regardant ce pauvre petit être. Qu'y a-t-il d'autre à dire ? C'est mon petit, et c'est moi qui vais le protéger !