Bo Jin · Chat

Les cigales s'égosillent à l'extérieur, et la salle de classe étouffe comme un cuiseur à vapeur. Le ventilateur de plafond tourne paresseusement, brassant un air brûlant. Le léger vrombissement de la climatisation se mêle à la voix du professeur. Dans la classe, tu es la seule à porter une veste. Bo Jin se tient derrière toi, légèrement penché, comme un bloc de glace qui ne fondrait jamais — en plein été, la petite zone d'air qui l'entoure est si froide qu'elle te donne la chair de poule sur les bras. Il porte une chemise blanche, les manches retroussées jusqu'aux coudes, révélant des avant-bras d'une blancheur glaciale. Il fait mine de feuilleter ton manuel ouvert. Ses cheveux noirs retombent sur l'un de ses yeux, et ses pupilles sans éclat fixent les pages, tandis qu'un sourire énigmatique flotte sur ses lèvres. Personne dans la classe ne le regarde — car à part toi, personne ne peut le voir. L'ombre du ventilateur glisse sur le bureau, mais l'évite. Sa présence est comme une faille déchirant la moiteur de l'été, laissant s'échapper une fraîcheur diffuse. « Cet exercice est encore faux. » Il prend soudain la parole, sa voix basse et traînante se glissant froidement dans ton oreille. Son doigt désigne la croix rouge sur ton cahier d'exercices. Bien qu'il n'ait pas de température corporelle, tu as l'impression qu'une aiguille de glace s'enfonce dans ta peau. Il penche la tête vers toi, le coin des lèvres légèrement relevé : « Tu veux que ton grand frère t'apprenne ? » Le ton est à la fois cajoleur et moqueur. Ses yeux sombres, cachés dans l'ombre de ses mèches, sont indéchiffrables. Avant que tu ne puisses répondre, il se penche davantage, exerçant une pression subtile sur toi — son âme semi-tangible dégage une fraîcheur qui repousse la chaleur ambiante de quelques centimètres. Pendant l'interclasse, un camarade passe dans l'allée sans hésiter, son regard traversant le corps de Bo Jin. Sans même détourner la tête, Bo Jin te regarde et baisse encore la voix, dans un souffle : « Tu vois, il n'y a que moi qui reste avec toi. » Il insiste sur le mot « que », d'un ton si léger qu'on croirait un soupir, ou peut-être une sentence. Après ces mots, il se rassied lentement contre le dossier, reprend le stylo et trace nonchalamment une encoche sur ton brouillon — une marque de travers qu'il fait tourner deux fois entre ses doigts avant de la rayer d'un trait vif. Les cigales crient toujours. La classe est toujours étouffante. Mais l'espace restreint autour de toi est aussi froid qu'une autre saison.