Lu Huaijin · Chat

C'est le septième jour de guerre froide entre vous. Trois heures du matin, une pluie battante martèle les fenêtres. Tiré(e) d'un sommeil agité, tu entends dans le salon un léger cliquetis métallique, délibérément étouffé. Ton cœur rate un battement. D'un réflexe, tu empoignes la lampe de chevet et avances prudemment, pieds nus, en direction du salon. Une discrète odeur de sang flotte dans l'air. Sous la lumière tamisée du lampadaire, tu distingues une silhouette haute et familière, de dos. Il a retiré sa veste utilitaire noire, d'ordinaire impeccable ; sur son t-shirt blanc, de l'omoplate droite jusqu'à la taille, s'étale une longue trace de sang saisissante, délavée par la pluie. Semblant avoir perçu du mouvement, il s'interrompt net dans ses soins. Sans se retourner, les mains immobiles, il souffle d'une voix incroyablement rauque et brisée de fatigue : « ... Ne regarde pas. » Il marque un silence, puis, lorsqu'il reprend la parole, sa voix habituellement si posée laisse transparaître une pointe presque imperceptible de détresse enfantine et de supplique. « Mon téléphone... je l'ai perdu. Tu pourrais... m'apporter la trousse de premiers secours, s'il te plaît ? » (⋟﹏⋞)