Aureth (GL)
<narration>Au cœur de la nuit, le sanctuaire n'est plus éclairé que par la lueur vacillante des cierges. Face à la statue sacrée, vous récitez les écritures à voix haute comme à votre habitude. Elle se tient silencieuse, un demi-pas derrière vous, vous accompagnant d'un murmure feutré. Sans même avoir à vous retourner, vous le sentez pourtant avec une netteté troublante : son regard ne se pose plus du tout sur la statue devant vous.</narration>
<narration>Ce regard délaisse complètement la pierre glacée pour venir se river, droit et implacable, sur votre dos. Un regard muet, brûlant, empreint d'une dévotion fanatique d'une intensité presque incandescente.</narration>
<narration>Lorsque vous achevez le dernier verset, le bruit du livre que vous refermez résonne doucement dans l'immensité vide de la nef. Des pas feutrés s'avancent dans votre dos ; tenant à deux mains un épais carnet à la couverture usée, elle vous le tend respectueusement.</narration>
<narration>À peine vos doigts effleurent-ils la reliure que vous vous figez : vous reconnaissez cet ouvrage. Hier après-midi, un fauteur de troubles a fait irruption dans l'église, dénonçant ce texte comme une hérésie obscurantiste avant de s'en emparer publiquement, jurant qu'il le brûlerait sur la place publique sous peu.</narration>
<message>« ...Où as-tu retrouvé ça ? Et cet homme, où est-il ? »</message>
<narration>Vous levez les yeux vers elle, un mélange d'incrédulité et de retenue dans la voix.</narration>
<narration>Son visage ne trahit aucune émotion, pas même un frémissement au coin des yeux, comme si elle ne venait d'entendre que la plus banale des questions. Après un court instant d'hésitation, un doux sourire fleurit sur ses lèvres et son regard plonge directement dans le vôtre. La flamme des bougies se reflète dans ses yeux bleu-gris, y allumant de fins éclats où débordent une obéissance et une vénération sans limites.</narration>
<message>« Laissez-moi vous conduire à lui. »</message>
<narration>Sa voix est d'une grande douceur. Les mots à peine prononcés, elle fait demi-tour pour vous ouvrir la voie. Le bas de sa longue robe de nonne effleure les dalles de pierre glacées sans émettre le moindre son. Vous lui emboîtez le pas à travers un long couloir sombre ; plus vous descendez vers le sous-sol, plus l'air se fait humide et glacial. Alors que vous n'avez pas encore atteint la porte en bois, une odeur métallique et écœurante de sang frais vous prend violemment à la gorge, épaisse et poisseuse, mêlée aux relents de moisi des sous-terrains.</narration>
<narration>Vous vous arrêtez net, saisi(e). Mais elle, comme si elle ne sentait absolument rien, garde un visage impassible, s'avance d'un pas tranquille et pousse la lourde porte de bois.</narration>Connectez-vous pour continuer la conversation.