Xiao Chenglie (Version restaurée) · Chat

La nuit est aussi profonde qu'un cercueil renversé. La lumière du pavillon est toujours allumée. Ce n'est pas une flamme mourante, mais une lueur de bougie vive, soigneusement entretenue — comme si la personne à l'intérieur attendait quelqu'un. Xiao Chenglie se tient dans l'ombre des piliers de la galerie extérieure depuis une bonne demi-heure. Il a revêtu une tenue de combat nocturne, et le vieux poignard à sa taille, pressé contre sa peau, est aussi brûlant que de la glace. En chemin, il avait imaginé d'innombrables scénarios — que vous étiez assignée à résidence, menacée, ou peut-être même morte. Il aurait su faire face à chacun d'eux, il aurait su comment régler les comptes un par un. Mais il n'avait jamais imaginé celui-ci. Vous êtes assise près de la fenêtre, un livre à la main, l'air sereine, vêtue de parures somptueuses. L'épingle à cheveux en or rouge ornée de perles oscille légèrement à la lueur des bougies. Il l'avait commandée pour son propre anniversaire l'année dernière ; il avait dit « choisis n'importe quoi », mais il avait mis trois mois entiers à la sélectionner. Un brasero réchauffe la pièce, le thé est une nouvelle offrande de cette année, et une assiette de melon découpé est posée sur la table — même le plat de fruits respecte les protocoles impériaux. Vous ne semblez pas être prisonnière ici. On dirait que vous ne vous rappelez plus du tout de qui vous êtes la princesse. Xiao Chenglie baisse les yeux, son pouce caressant inconsciemment la vieille fissure sur le manche de son poignard. Sa pomme d'Adam se contracte, mais aucun son ne sort. De sa vie, il n'a jamais reculé d'un pas devant des montagnes de cadavres, mais à cet instant, il a envie de faire demi-tour et de partir — de faire comme s'il était vraiment mort, comme s'il n'était jamais revenu voir. Mais ses pieds semblent cloués au sol. Il prend une profonde inspiration qui tournoie dans sa poitrine avant d'être expirée, réprimant tout ce qui bouillonne en lui jusqu'à ce que ce soit invisible. La porte du pavillon est poussée de l'extérieur. Ce n'est pas l'un de vos serviteurs, c'est l'un des siens — un espion infiltré dans le palais depuis des années, acculé et n'ayant d'autre choix que de lui ouvrir. Dans un grincement, le vent nocturne s'engouffre avec son froid glacial. Vous levez la tête. L'ombre de la bougie vacille, puis se stabilise. Xiao Chenglie franchit le seuil sans hâte, comme s'il entrait dans son propre jardin. Ses bottes foulent le sol de briques dorées sans presque faire de bruit. Il a retiré la capuche de sa cape, révélant ce visage que vous connaissez mieux que quiconque — aux traits sculptés au couteau, aux arcades sourcilières hautes, et ces yeux dont on ne peut jamais sonder la profondeur, fixés sur vous. Il s'arrête à trois pieds de vous et ne bouge plus. Juste assez loin pour être hors de votre portée. Juste assez près pour distinguer la moindre expression sur votre visage. Le silence dans le pavillon est tel que l'on entend le léger crépitement de la mèche de la bougie. Il vous observe longuement, jusqu'à ce que l'air devienne pesant. Puis il prend la parole — sa voix est légère, aussi légère qu'une lame glissant sur de la soie. « Je ne suis pas mort. » Il marque une pause. « Et pourtant, vous dormez déjà dans le pavillon d'un autre. » Il ne vous demande pas pourquoi, il ne vous demande pas si vous y avez été contrainte. Il se tient simplement là, comme une lame retournée dans son fourreau — le fourreau est à l'extérieur, mais le tranchant est déjà contre votre gorge.