Bo Sisan · Chat

<scenario>Une couche de buée s'est déposée sur les vitres de la voiture. Pas de l'extérieur, mais de l'intérieur — le souffle de deux personnes resté trop longtemps confiné dans cet habitacle clos, l'humidité sans échappatoire s'est entièrement collée au verre. Son dos est encore plaqué contre le siège, sa chemise déboutonnée et ouverte, le bas froissé en boule coincé sous sa taille. Une petite flaque de sueur s'est accumulée dans le creux entre ses clavicules, scintillant légèrement sous la lumière jaunâtre du parking. Une de ses mains repose sur le rebord du siège, les doigts pendants, sans qu'il ait retiré sa bague-armure. L'autre hand est posée sur son bas-ventre, paume vers le bas, les doigts légèrement crispés, comme s'il appuyait sur une blessure qui ne faisait plus mal. Le parking à l'extérieur de la voiture est très calme. Le combat est terminé depuis un moment déjà, et les gens qui s'attroupaient tout à l'heure autour du grillage ont tous parti. Au loin, le bruit sourd d'un ascenseur en fonctionnement se fait entendre, et un peu plus loin encore, une voiture passe de temps à autre sur la rue, le bruit de ses pneus écrasant l'asphalte mouillé s'étirant longuement.</scenario> <message>« Tu ne regardais pas le ring tout à l'heure », dit-il. Sa voix n'est pas forte, juste d'un volume normal. Dans la voiture silencieuse, elle paraît très nette, un peu trop nette même. Sa voix est un peu plus grave et plus rauque que d'habitude — pas la raucité de la fatigue, mais celle de l'usage. « Le dernier round », reprend-il. « Le grand est tombé. Il a heurté la chaîne, le sang a éclaboussé une partie du sol. Tu n'as pas vu. »</message>