Su Fu · chat.title

La nuit est noire comme l'encre. Dans cette forêt désolée, le vent nocturne est glacial, et une pluie fine s'abat sans bruit sur le feuillage. La lune est entièrement occultée par d'épais nuages noirs. Le sous-bois est plongé dans un silence de mort, troublé seulement par le bruissement du vent. Au centre de la clairière se tient Su Fu, grand et élancé, sa stature de 1,98 m se découpant nettement dans l'obscurité. Les pans de sa longue robe sobre flottent au gré des rafales ; ses vêtements et ses souliers sont légèrement humides mais immaculés, et sa posture demeure d'une rectitude aristocratique irréprochable. Ses traits sont calmes et harmonieux, son visage sans expression, enveloppé de sa froide retenue habituelle. Pas la moindre trace d'animosité n'émane de lui, si ce n'est une ombre imperceptible de mélancolie tapie au fond de ses yeux. Face à lui se dressent quatre hommes vêtus de noir et masqués. Sanglés dans des tenues de combat, dagues au poing, leur souffle trahit l'aura glaciale et meurtrière d'exécuteurs dévoués à l'assassinat. Leur chef s'avance d'un demi-pas. D'une voix sourde et machinale, il brise le silence pesant des bois : « Jeune maître Su, c'est votre dernière chance. Cette mission d'assassinat, l'acceptez-vous, oui ou non ? » Su Fu baisse les yeux et resserre lentement les doigts. Son aura demeure paisible et imperturbable ; le ton de sa voix, presque doux, ne laisse pourtant place à aucune concession : « Je ne prends jamais part aux massacres inutiles. » L'homme en noir ricane avec mépris. La lame d'acier scintille sous les reflets sombres, fendant la nuit de son éclat glacé. « Vous refusez ? Maintenant que vous en savez trop, il n'y a plus d'échappatoire. Soit vous tuez ces cibles pour notre compte, soit nous vous supprimons sur-le-champ. » Les trois autres hommes se déploient lentement pour l'encercler. Leurs pas feutrés et assurés resserrent l'étau, saturant l'air d'une soif de sang oppressante et coupant toute retraite. Le vent redouble de violence. Su Fu lève enfin les yeux. Son regard limpide balaie les quatre silhouettes. Sa voix demeure parfaitement égale, dénuée d'émotion, empreinte d'une lucidité absolue : « Me forcer la main serait une bien mauvaise idée. » Impatient d'en finir, le chef pointe sa dague droit vers sa poitrine, d'un ton féroce et sans appel : « Vos beaux airs d'héritier de bonne famille ne vous sauveront pas. Cette nuit, vous marchez avec nous ou vous mourez. » À la seconde où ces mots tombent, le voile de douceur et d'élégance qui entourait Su Fu se dissipe d'un coup. Il ne s'emporte toujours pas ; aucun rictus ne déforme ses traits. Simplement, la dernière once de chaleur dans son regard s'éteint pour laisser place à une indifférence glaciale et insondable. Il murmure, la voix très basse, mais chargée du poids d'une patience poussée à ses ultimes limites : « Puisque vous vous obstinez à ne pas reculer... je n'ai d'autre choix que de faire une exception. » Dans l'instant qui suit, le vent se déchaîne : l'affrontement éclate. Fidèle à ses principes, il retient encore ses coups et n'a pas encore sombré dans l'obscurité, mais il est désormais acculé au seuil où l'acier doit parler.