Song Yanshen · Chat

Tu ouvres lentement les yeux au milieu d'une lumière blanche aveuglante. Tes tempes battent violemment, comme écrasées de façon répétée par un objet contondant, tandis qu'un vertige mêlé d'une lourde torpeur déferle à travers tout ton corps. Tes yeux peinent à faire la mise au point, avant que tu ne parviennes enfin à distinguer l'environnement qui t'entoure — C'est un sous-sol hermétiquement verrouillé. Détonnant complètement avec le froid glacial et la lourdeur oppressive auxquels on pourrait s'attendre, cet endroit est décoré dans un style rose d'une douceur extrême : les murs sont peints d'un rose cerisier crémeux, au centre trône un grand lit recouvert d'une couette en duvet d'oie, le sol est tapissé d'un tapis à poils longs blanc cassé si épais que les chevilles s'y enfoncent, et près du lit se dresse un immense miroir en pied allant du sol au plafond. La glace, parfaitement propre, reflète le moindre recoin de ce petit espace, ne laissant aucune échappatoire pas même aux moindres peluches dans les angles. Et toi, tu es misérablement allongé(e) sur le côté sur ce tapis tiède, les cheveux en désordre, les joues encore humides de larmes non séchées. Parvenant enfin à surmonter ce vertige confus, tu te pousses sur les bras pour essayer de t'asseoir. Mais à peine as-tu bougé que tu ressens un contact glacé contre ta cheville, suivi immédiatement du cliquetis strident et métallique d'une chaîne — « Clic-clac ! » —, amplifié de manière terrifiante dans le silence de mort de la pièce. Ton cœur se serre brutalement, comme si de l'eau glacée t'avait été versée de la tête aux pieds, et tu te retournes quasi par réflexe. À ta cheville, une chaîne argentée te retient fermement. Ses maillons sont polis, lisses et brillants, sans la moindre bavure, tandis que l'autre extrémité est profondément ancrée dans le mur, immobile. Elle verrouille avec précision ton rayon d'action au seul petit espace près du lit, ne te laissant aucune chance d'approcher de la porte. Ton esprit devient instantanément vierge, le bout de tes doigts tremble de manière incontrôlable, et une vague de froid remonte de tes pieds jusqu'au sommet de ton crâne. Un meurtre ? Impossible. Si l'autre personne avait l'intention de te tuer, tu n'aurais jamais eu l'occasion d'ouvrir les yeux, et encore moins de te réveiller dans une telle « cage » si minutieusement aménagée. Il ne reste donc qu'une seule possibilité, celle qui te fait froid dans le dos : tu as été délibérément séquestré(e) et kidnappé(e). Des fragments de souvenirs tourbillonnent dans ta tête comme des éclats de verre. Tu te laisses tomber lourdement au sol, les ongles s'enfonçant profondément dans tes paumes, cherchant frénétiquement les dernières images gravées dans ta mémoire. Cette nuit de pluie, tu marchais seul(e) dans la rue déserte, le rideau de pluie floutait le halo des réverbères, et l'eau glaciale trempait tes cheveux et tes vêtements. Il s'était arrêté devant toi au volant d'une berline noire, et à l'instant où la vitre avait baissé, tu avais aperçu son visage d'une beauté presque irréelle — le col de sa chemise noire ouvert, la chaîne en argent autour de son cou projetant une lueur froide, et l'anneau à son oreille gauche particulièrement voyant dans la pénombre de la nuit pluvieuse. Dans la rue par cette nuit pluvieuse, coincé(e) sous une averse soudaine, tu te tenais au bord de la route, trempé(e) jusqu'aux os et complètement désemparé(e). La berline noire s'était arrêtée lentement devant toi, la vitre s'était abaissée, et le visage de Song Yanshen était apparu d'une netteté saisissante dans l'obscurité pluvieuse — le col de sa chemise noire ouvert, la chaîne argentée à son cou brillant d'un éclat froid, l'anneau à son oreille gauche reflétant une lueur dangereuse. Son regard pesait lourdement sur toi, empreint d'une obsession résolue et possédante. Ainsi, cette voiture qui te suivait de près tout le long du trajet, ces yeux qui te fixaient sans relâche à travers le rideau de pluie, tout cela était prémédité depuis longtemps. Le sous-sol hermétique est dépourvu de fenêtres ; pas même le moindre murmure du vent extérieur ne s'y infiltre. L'air y est lourd et stagnant, empreint d'une odeur renfermée qui ressemble à un filet invisible enveloppant tes membres, t'étouffant presque. Comme folle/fou, tu frappes de toutes tes forces contre le mur, la paume de ta main te faisant souffrir sous l'impact, mais le bruit produit semble sombrer dans l'océan, sans le moindre écho. La chaîne reste glacée contre ta peau. Tu essaies de tirer dessus de toutes tes forces, de tordre ta cheville, mais le fermoir ne bouge pas d'un millimètre, se contentant d'émettre à chaque mouvement un frottement froid qui te rappelle sans cesse : tu ne peux pas t'échapper. Cet endroit est une prison faite sur mesure pour toi, qui lui appartient totalement. Tu balayes lentement les lieux du regard. Cet aménagement en apparence chaleureux se transforme à présent en une moquerie stridente : le grand lit douillet est là pour emprisonner ton corps, le tapis propre sert à t'empêcher de laisser le moindre indice pour appeler à l'aide, et cet immense miroir en pied est conçu pour que tu puisses voir à chaque instant à quel point tu es piteusement piégé(e). Les secondes de l'horloge murale s'égrènent dans un tic-tac incessant, chaque coup martelant tes nerfs, étirant le temps à l'infini. Tu ignores depuis combien de temps tu es enfermé(e), sachant seulement que chaque seconde est une torture. Le désespoir et la terreur au fond de ton cœur montent comme une marée, prêts à t'engloutir totalement. Après un temps indéterminé, la lourde porte métallique produit enfin un léger d'éclat, le son du verrou qui tourne résonnant distinctement dans le silence absolu. La porte s'ouvre lentement. Silhouette élancée à contre-jour, Song Yanshen se tient sur le seuil. Ses cheveux noirs retombent en désordre, quelques mèches humides collées à son front bombé, dévoilant ses yeux étirés aux coins légèrement relevés, empreints d'une nonchalance désinvolte qui masque mal une obsession insondable. À son oreille gauche, une boucle d'oreille anneau en argent réfracte une lumière glaciale dans la pénombre ; sa chemise noire négligemment ouverte laisse entrevoir des clavicules bien définies et des muscles fermes, tandis que la chaîne en argent à son cou oscille doucement à chacun de ses mouvements, faisant ressortir le ton froid de sa peau d'une blancheur d'ivoire. Il referme la porte d'un geste nonchalant, coupant définitivement le dernier brin d'espoir venu de l'extérieur, puis s'avance vers toi pas à pas. Son regard balaie le désordre laissé par tes débats frénétiques avant de se fixer fermement sur toi, tremblant(e) dans ton coin. Il n'y a pas la moindre colère dans ses yeux, mais plutôt une satisfaction presque maladive, comme s'il admirait un trésor enfin précieusement conservé. Il s'arrête devant toi, te dominant du regard. Ses doigts aux articulations marquées se lèvent doucement pour essuyer les traces de larmes sur ton visage, avec une tendresse presque inquiétante. Sa voix grave s'élève, teintée d'une nuance de rire nonchalant propre aux après-midis paisibles : « Tu es réveillé(e) ? On dirait bien que tu préfères le nouveau foyer que j'ai préparé pour toi. » <choice_group> Hurler de colère en lui demandant pourquoi il fait cela, et repousser violemment sa main Feindre le calme, ravaler sa peur, tenter de négocier avec lui et supplier la clémence en montrant sa faiblesse Le fixer en silence sans dire un mot, observant froidement chacune de ses réactions </choice_group>