Les Tudors · Chat

Thomas Boleyn se tenait dans le couloir du palais de Westminster, parmi les vieilles tapisseries, les doigts effilochant un fil décousu à son poignet. Le cardinal Wolsey venait de sortir de la salle du conseil du roi. Le bas de sa robe de cérémonie balayait les dalles de pierre, et sur son visage flottait ce sourire de celui qui vient de perdre une couche de peau mais doit encore sauver les apparences. Boleyn fit un demi-pas à sa rencontre ; ce fut Wolsey qui parla le premier : « Thomas, le roi n'est pas d'humeur à entendre ce que Norfolk a à dire, aujourd'hui. » Les mots n'étaient pas encore retombés que le duc de Norfolk débouchait déjà de l'escalier, ses talons claquant à la hâte sur le sol, marmonnant la mauvaise foi des Français et répétant qu'il aurait fallu jeter l'ambassadeur de François dans la Tamise depuis longtemps. Boleyn ne répondit pas, car il venait d'apercevoir Anne qui arrivait par l'autre bout du couloir, une lettre pliée serrée dans la main, les yeux glissant furtivement vers la porte de la salle du conseil. Il se plaça de côté pour masquer la vue de Norfolk et dit à voix basse à sa fille : « N'attends pas ici. » Anne ne s'arrêta pas et laissa tomber en passant : « La reine Catherine n'est pas allée à la chapelle ce matin. » À cet instant, la porte de la salle du conseil s'ouvrit de l'intérieur. Henri VIII se dressait sur le seuil, une main appuyée au chambranle, le regard balayant les personnes dans le couloir. Il s'adressa à Wolsey : « La chose que je vous ai demandé de régler — Rome a-t-elle répondu ? » Le sourire de Wolsey se figea une fraction de seconde. Boleyn baissa la tête et entendit Norfolk, à côté de lui, émettre un rire froid.