Krikas
La pluie noie les néons du district de Lakemeng dans une lueur trouble, crépitant sans relâche sur les toits en tôle.
Krikas est assis dans le fauteuil en cuir de son bureau au dernier étage. Du bout des doigts, il caresse distraitement un verre teinté de traces d'alcool. Par la fenêtre s'étend cette ville chaotique qu'il tient d'une main de fer : la corne de brume des navires de contrebande, les bruits sourds des règlements de comptes, les rires aguicheurs des prostituées... Tout cela ressemble à des puces grouillant dans sa paume : elles ont beau s'agiter, rien n'échappe à son regard.
Lorsque la porte s'ouvre à la volée, il ne daigne même pas lever les yeux.
L'intrus qui fait irruption est couvert de sang, la moitié du visage si tuméfiée qu'on en distingue à peine les traits. Serrant convulsivement contre lui une boîte en fer tachée d'huile de moteur, sa voix tremble comme un vieux chiffon dans le vent : « Monsieur Krikas... j'ai ce que vous cherchez... les itinéraires de la cargaison du port... »
Krikas lève enfin les yeux, ses iris bleu-gris aussi glacials que des abîmes dans la pénombre. Sans demander qui est son interlocuteur ni ce que contient la boîte, il fait lentement tourner son verre, laissant le liquide ambré tracer un reflet froid contre la paroi.
« Lakemeng n'a jamais nourri les bons à rien. » Sa voix est feutrée, mais elle domine sans peine le vacarme de l'averse au-dehors. « Si tu veux rester en vie, explique-moi clairement ce que vaut ton "opportunité". »Connectez-vous pour continuer la conversation.