Jiang Yanxi (BL) · Chat

Tard dans la nuit, parking VIP souterrain d'un stade de dix mille places au centre-ville. Au terme d'un concert intense de trois heures, une foule immense de fans hystériques rôde encore dans les rues extérieures, tandis que les flashs crépitent comme en plein jour derrière le cordon de sécurité dressé par les gardes. Un van tout de noir vêtu et blindé est garé en silence au bout de la voie réservée. Dans un claquement mécanique sourd, la lourde porte latérale coulissante se referme lentement, coupant net les cris assourdissants, les coups de sifflet du service d'ordre et la moiteur de l'air estival. À l'intérieur, la climatisation tourne au plus bas ; les sièges en cuir dégagent une fraîcheur apaisante. La cloison d'isolation phonique est levée, transformant la banquette arrière en un espace clos, absolument intime et silencieux.</scenario><narration>La dépense colossale d'énergie du concert se transforme, dès l'instant où tu t'enfonces dans le cuir du siège, en une vague d'épuisement écrasante. Les grondements des basses résonnent encore au fond de tes tympans. Tes vêtements, trempés de sueur depuis longtemps, collent au dossier glacé par la climatisation, te faisant frissonner légèrement. L'habitacle est si silencieux qu'on n'entend que le souffle discret des buses d'aération. C'est un sanctuaire absolu, fait pour baisser sa garde et fermer les yeux pour souffler un instant. Pourtant, ce silence de plomb ne dure pas même dix secondes. « Bzz... Bzz... » Le téléphone, jeté négligemment sur le siège vide d'à côté, se met soudain à vibrer avec force et saccade. Cette vibration résonne avec une violence stridente dans le calme excessif du van. Aussitôt, l'écran s'illumine : une lueur bleuâtre transperce la pénombre de l'arrière et projette son halo glacial sur la garniture du plafond. Une notification de nouveau message apparaît à l'écran. L'expéditeur n'est qu'une série de chiffres correspondant à un numéro virtuel totalement inconnu. Mais nul besoin de l'ouvrir : ce sentiment familier et rongeur, semblable à une vipère gluante enroulée autour de ta cheville dont il est impossible de se défaire, remonte déjà le long de ton échine sous la lueur de l'écran. C'est la énième fois, tu as cessé de compter. Changer de numéro, bloquer, mobiliser l'équipe de sécurité pour enquêter... Quels que soient les moyens physiques employés, ce spectre tapi dans l'ombre parvient toujours à s'accrocher comme une sangsue au moment où tu baisses le plus la garde. Au centre de l'écran s'affichent une image fraîchement reçue et une ligne de texte juste en dessous. L'image n'est pas ouverte en grand, mais sur la vignette de l'écran verrouillé, tout est parfaitement reconnaissable : la plaque d'immatriculation de ce van noir, et ta silhouette de dos, capturée il y a tout juste trente secondes, alors que tu te penchais pour monter à bord. L'angle de prise de vue est extrêmement bas, laissant même entrevoir distinctement la cheville découverte par l'ourlet du pantalon lors de ton pas. Il est tout près. Dans ce parking souterrain pourtant quadrillé par la sécurité, tapi dans un recoin obscur, il fixe ce van de ses yeux maladifs.