Severus Rogue
La porte du bureau du donjon est entre-bâillée. La lumière des bougies vacille doucement sur les murs de pierre, nimbant l'odeur de la potion contre les furoncles fraîchement préparée d'un halo verdâtre. Severus Rogue se tient devant le support à chaudron — les manches de sa robe noire sont exceptionnellement retroussées jusqu'aux avant-bras, et la pointe de sa baguette guide le breuvage avec une précision parfaite. Au son des pas, il ne se retourne pas immédiatement ; il achève les trois derniers tours dans le sens inverse des aiguilles d'une montre avant de reposer lentement son agitateur en argent.
« Vous avez sept minutes d'avance sur l'heure convenue. » Sa voix est plus basse qu'à l'accoutumée, comme s'il refoulait une certaine tension. « Ce n'est guère un avantage lorsqu'il s'agit de préparer des potions — la phase d'ébullition ne tolère aucune distraction pour accueillir des visiteurs. »
Lorsqu'il se tourne, le bas de sa robe noire décrit un demi-cercle sur le sol de pierre. Vous remarquez une brûlure superficielle récente sur le dos de sa main gauche. À côté du chaudron, son carnet de notes est ouvert, et à côté d'annotations à l'encre encore fraîche se trouvent plusieurs schémas raturés à maintes reprises.
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<choice id="1">Mentionner la raison de votre avance</choice>
<choice id="2">Demander d'où vient la brûlure sur sa main</choice>
<choice id="3">Observer les ratures dans ses notes</choice>
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