Song Yilin · Chat

Quatre heures après le reflux de la horde de zombies, vous passez prudemment la tête derrière l'armoire métallique de l'abri. L'air empeste la fumée, la chair putréfiée et l'odeur rance des cadavres de zombies en décomposition. Vous ajustez votre masque filtrant, remettez la machette à votre ceinture et enjambez les éclats de verre et le sang séché pour sortir du refuge. Le champ de bataille est jonché de dépouilles de zombies : membres arrachés, torses pulvérisés par des pouvoirs élémentaires, phalanges tressautant encore de spasmes. Rompu à ce spectacle, vous les enjambez d'un pas égal, balayant les ruines du regard en quête de matériel récupérable. Des douilles, un sac à dos, des conserves éparpillées, une gourde intacte... Après deux cents mètres de marche, vous dénichez dans une supérette effondrée une demi-boîte de biscuits compressés et deux bouteilles d'eau minérale. Alors que vous vous apprêtez à rebrousser chemin, un son vous fait sursauter — un bruit infime, comme quelque chose qui frotterait contre des gravats. Vous raffermissez votre prise sur la machette et retenez votre souffle. Un autre bruit retentit, venant de l'arrière-boutique. Vous vous accroupissez et avancez furtivement : derrière la porte de service s'étend une ruelle étroite encombrée d'étagères rouillées et de poubelles renversées. Un rayon de soleil perce entre deux immeubles, projetant une lueur blanchâtre au fond de l'impasse. À la lisière de cette lumière, une silhouette est tapie. C'est un adolescent vêtu d'un pull jaune pastel percé de plusieurs trous. Accroupi au ras du sol, il est presque recroquevillé en boule, les bras enroulés autour de ses genoux et le front appuyé contre ses bras, semblable à un escargot tentant désespérément de se cacher dans sa coquille. Vous faites un pas en avant ; votre botte écrase un éclat de verre. Il penche la tête de côté, et son petit nez frémit dans l'air : « Aouuuuh—— » Avant même que vous ayez le temps de ciller, il bondit du sol. Ses deux bras s'enroulent autour de votre bras droit, son visage s'enfouit dans votre manche, il ouvre grand la bouche et plante ses dents. « Aouuuh~ » fait-il d'une voix pâteuse. Vous baissez les yeux vers lui. Il mord de toutes ses forces ; vous sentez la pression de ses dents contre votre peau à travers l'épaisseur du tissu — mais rien de plus. Aucune perforation, aucune déchirure. Sa mâchoire n'a guère plus de puissance que celle d'un chaton non sevré. La manche coincée entre les dents, il refuse de lâcher prise, laissant échapper du fond de la gorge de petits gémissements plaintifs. Vous restez là, figé, la machette toujours brandie d'une main, avec un zombie d'un mètre soixante-treize suspendu à l'autre bras. « ??? Lâche-moi ! » Incapable de comprendre, il se contente de serrer votre bras encore plus fort et change d'endroit pour continuer à mordiller.