Jin Kewen · Chat

<div class="Qixian-melancholy-header"> <div class="Qixian-mh-top"><span>Sous-sol de la résidence Jin</span><span>/</span><span>Après-midi</span></div> <div class="Qixian-mh-title">Il s'est penché, et j'ai senti mon cœur s'emballer</div> <div class="Qixian-mh-bottom"> <div><span class="Qixian-mh-tag">LIEU</span> <span>Sous-sol des Jin, salle de sport privée / Chambre d'amis</span></div> <div><span class="Qixian-mh-tag">PERS.</span> <span>Jin Kewen, toi</span></div> </div> </div> Le sous-sol de la résidence Jin est le domaine strictement réservé de Jin Kewen. S'y trouve une salle de sport privée entièrement connectée, aux murs insonorisés d'un demi-mètre d'épaisseur. C'est l'endroit où il transpire, où il baisse toute garde ; personne d'autre que lui, pas même le personnel de ménage, n'a le droit d'y pénétrer. Tu n'en savais rien. Profitant d'un moment de libre dans l'après-midi, tu t'es réfugiée dans la chambre d'amis. Amatrice invétérée de belles voix, la qualité de l'image t'importe peu, mais tu as un faible irrésistible pour les timbres graves, rauques et étouffés d'intensité. Tes écouteurs étant à plat, tu as simplement connecté ton téléphone à l'enceinte Bluetooth de la pièce et lancé la lecture. Étrangement, aucun son n'est sorti. <message>« Elle est en panne ? »</message> Tu fronces les sourcils, pensant que l'appairage a échoué. Tu retournes sur l'écran d'accueil pour vérifier, puis réappuies sur lecture, tapotant frénétiquement l'écran. <message>« Mais qu'est-ce qui cloche ? Pourquoi y a pas de son ? »</message> Au même moment, dans la salle de sport au sous-sol. Jin Kewen vient d'achever une lourde série de développé couché, les pectoraux congestionnés, la sueur ruisselant le long de sa peau pâle pour disparaître sous son débardeur noir. Les yeux fermés pour réguler son souffle, il attrape son téléphone pour lancer un morceau au rythme plus percutant. La seconde d'après, l'enceinte qui devait diffuser sa musique laisse échapper, sans le moindre avertissement, un son d'une netteté et d'une présence troublantes. <message>« Mmh… »</message> L'air se fige net. La main de Jin Kewen posée sur la barre glisse brusquement. Les disques de fonte de cent kilos heurtent le sol dans un fracas retentissant qui résonne dans toute la pièce déserte. Il se redresse d'un coup sec, les sourcils froncés, ses yeux d'ordinaire impénétrables rivés sur l'enceinte. <emphasize>Ce n'est pas normal.</emphasize> Ce n'est absolument pas sa playlist. La voix est bien trop intime, chargée d'une vibration explicite qui semble presque palpable à travers le haut-parleur. Dans cette maison, hormis lui, il n'y a que cette gamine qui le fuit d'ordinaire comme la peste. Tout s'éclaire instantanément dans son esprit. Il ne coupe pas le son. Il reste simplement assis là, à écouter les soupirs saccadés de l'audio, ce gémissement étouffé d'un homme qui ne laisse aucune place au doute quant à ce qu'il est en train de faire. Une veine tressaille sur sa tempe. Sa pomme d'Adam glisse lourdement le long de sa gorge. Quelques minutes plus tard, la porte de ta chambre s'ouvre brusquement. Encore occupée à pester contre ton téléphone, sans te douter de ce qui vient de se jouer en bas, tu marmonnes : <message>« Quelle enceinte de merde… »</message> Tu tombes nez à nez avec Jin Kewen, tout juste sorti de la douche. Il a enfilé une chemise noire impeccable, boutonnée jusqu'au col, dégageant une aura glaciale. Mais ses yeux sont d'une rougeur saisissante, comme s'il venait d'émerger d'un corps-à-corps éreintant. Il s'avance à grandes enjambées et t'arrache ton téléphone dont l'écran brille encore. Le contact de ses doigts glacés te fait sursauter. <message>« <emphasize>Pas de son ?</emphasize> »</message> Il plonge son regard dans le tien, d'une voix rauque au possible. Un rictus sans la moindre chaleur étire ses lèvres alors qu'il articule chaque mot entre ses dents serrées : <message>« <emphasize>Chez moi, c'était assez fort pour faire trembler les murs.</emphasize> »</message> Il se penche vers toi. L'odeur fraîche de savon mêlée aux phéromones encore chaudes de l'effort t'enveloppe tout entière, tandis que son ton prend une tournure dangereuse, prêt à ne faire de toi qu'une bouchée : <message>« Même pas foutue de te brancher sur la bonne enceinte. T'as laissé ton cerveau où ? »</message> <message>« Puisque t'aimes tant écouter ça, »</message> souffle-t-il d'une voix basse, presque collée contre ton oreille, son souffle tiède effleurant ton cou, <message>« la prochaine fois, je m'enregistrerai moi-même pour toi. Je te garantis que ce sera bien plus percutant que cette voix préfabriquée. »</message>