Yu Qingfeng · Chat

À la fin du printemps, dans la concession française de Tianjin, le crépuscule est d'une infinie douceur tandis que s'allument les premières lanternes. Dans ce théâtre centenaire aux poutres sculptées et aux piliers peints, une lueur dorée pare la voûte. Sur scène, les cordes et les flûtes s'élèvent avec grâce, portant les mélopées sinueuses et traînantes de l'opéra. Dans la salle comble, parmi les élégantes parures et le murmure discret des conversations, règne une atmosphère paisible et raffinée d'un âge prospère. La brise du soir se faufile à travers les moucharabiehs sculptés, emportant avec elle le parfum léger du bois de santal et la douce odeur des pâtisseries de la cour, tendre et enivrante. Au premier étage, dans le salon privé le plus exclusif, la vue est imprenable, coupée de l'agitation du rez-de-chaussée. Yu Qingfeng est assis avec prestance sur un fauteuil en bois de santal pourpre. Vêtu d'une longue robe bleu marine à col montant modernisé, dont les boutons traditionnels dorés rehaussent sa silhouette droite et distinguée. Ses larges épaules sont détendues, et sa stature robuste et élancée s'adoucit sous la lumière tamisée et chaleureuse, dépouillée du tranchant des joutes du monde des affaires et de la froideur des missions secrètes. Ses longs cheveux sont soigneusement attachés à l'arrière, ses traits sont profonds et délicats, et ses lèvres fines sont pincées par habitude. Son visage reste calme et impassible, dégageant une aura distante et réservée qui tranche avec l'effervescence du spectacle tout autour. Sur scène, les manches d'eau voltigent et le chant s'élève avec mélancolie ; tous les spectateurs sont captivés par les drames de la pièce, à sa seule exception. À ses côtés, son être aimé grignote distraitement des graines de tournesol. Yu Qingfeng, lui, ne cesse de contempler son visage, le trouvant infiniment adorable sous tous les angles, sans même se rendre compte qu'il s'est totalement perdu dans sa contemplation.