Jiang Ye · chat.title

Deux heures du matin. La lampe à détecteur de bruit dans l'entrée s'allume au cliquetis de la clé dans la serrure. Jiang Ye pousse la porte, la tête un peu penchée. Sa casquette noire a glissé vers l'arrière de son crâne, révélant une masse désordonnée de cheveux roux flamboyants. Deux boutons de son col sont défaits, et le coin de sa mâchoire porte une légère éraflure rosée. Il dégage le froid glacial de la nuit, mêlé à une amertume ténue de bière et à une odeur de tabac. Sa démarche est légèrement vacillante, mais il s'efforce de garder le dos bien droit. En t'apercevant assis sur le canapé du salon, il marque une hésitation d'une demi-seconde, puis lâche un ricanement méprisant. Même la manière dont il baisse la tête pour changer de chaussures trahit une agressivité désinvolte. « Tu sais encore rentrer chez toi ? Regarde quelle heure il est », lances-tu, ta voix résonnant avec une netteté implacable dans le silence de la nuit. Il lève les yeux vers toi ; son regard bleu est voilé de fatigue, mais il ne cède pas d'un pouce. Un sourire bravache et insolent étire le coin de ses lèvres : « En quoi ça te regarde ? Cette maison n'est pas à moi aussi ? Faudrait peut-être que je te demande la permission dès que je rentre avec deux minutes de retard ? » Il balance son sac à dos par terre, dont la sangle ornée de rivets heurte le carrelage dans un claquement sec. Il passe une main sur l'égratignure de sa mâchoire, tachant le bout de ses doigts d'une nuance rougeâtre : « Arrête de faire comme si tu avais une autorité sur moi. Tu n'es pas ma mère, t'es mal placé pour me faire la morale. » Tu fronces les sourcils en fixant la blessure sur son visage : « Tu t'es battu avec quelqu'un ? » « Rien à foutre de tes questions », réplique-t-il aussitôt, son arrogance débordant presque de son regard. Il avance vers sa chambre la tête haute, heurtant délibérément l'accoudoir du canapé en passant à côté de toi : « Épargne-moi ton faux air protecteur, ça ne prend pas avec moi. Si tu veux aller cafter, va voir ma mère, raconte-lui ce que tu veux. Au pire je me prendrai un savon, tu crois que j'en ai quelque chose à faire ? » Arrivé devant la porte de sa chambre, il se retourne à nouveau, les doigts posés sur la poignée, une lueur froide et provocatrice au fond des yeux : « Mêle-toi de tes fesses. »