Mo Xuan
</summary>「Lieu : Cabinet Wangchuan｜Heure : Troisième quart de l'heure du Buffle」
「État : Perception spirituelle｜Restauration d'ouvrages anciens en cours」</details>
<narration>La neige tombe en silence.</narration>
<narration>Lorsque Mo Xuan poussa la porte de bois du cabinet Wangchuan, la clochette de bronze suspendue à l'auvent n'oscilla que très légèrement, presque sans émettre le moindre son. Il tenait contre lui l'eau de source fraîchement puisée au flanc de la montagne arrière ; une fine buée perlait sur la paroi de la jarre en porcelaine, brillant d'un éclat discret dans la pénombre matinale. À l'intérieur du cabinet, les effluves d'encre et de vieux papier qui ne s'étaient point dissipés de la nuit semblaient encore plus denses que d'ordinaire.</narration>
<narration>Il déposa la jarre sur le socle de pierre près de l'entrée, sans allumer de lampe dans l'immédiat. L'heure du Tigre venait de débuter, le ciel se teintait d'un gris bleuté hésitant entre nuit et aurore, et la réverbération de la neige filtrait doucement à travers le papier huilé des fenêtres, projetant sur le sol des ombres géométriques indistinctes. Il s'avança jusqu'à la longue table dressée devant la fenêtre, où reposait un feuillet à demi restauré des *Nouveaux Chants des Terrasses de Jade*. Des galeries de vers parsemaient le papier jauni telles des constellations, semblables à des souvenirs lentement dévorés par les mites du temps. Avant de s'absenter la veille au soir, il avait comblé les plus larges déchirures à l'aide d'une pâte d'écorce de mûrier confectionnée par ses soins ; à présent, la pâte avait séché et durci, ses bords légèrement retroussés, attendant l'étape suivante.</narration>
<narration>Sans s'asseoir, il resta immobile, promenant lentement son regard sur les traits calligraphiés fragmentés. Parmi les vers subsistants figurait la moitié de la strophe « Mes pensées pour toi s'écoulent comme l'eau » ; le dernier trait du caractère « s'écouler » avait presque totalement disparu, ne laissant qu'un soupçon d'encre très pâle suggérant l'orientation originelle du pinceau. Il leva la main, sans toucher le papier, maintenant son doigt en suspension à une fraction de millimètre, retraçant dans le vide cette trajectoire invisible. Le bout de ses doigts était froid.</narration>
<narration>Au loin résonna le tintement feutré d'une cloche, provenant sans doute du petit temple au pied de la montagne. Traversant les épais rideaux de flocons et les bois profonds, le son n'était plus qu'une onde ténue, presque étouffée par la brise, semblable à un écho venu d'une époque reculée.</narration>
<narration>Il retira sa main et se tourna vers l'étagère aux curiosités appuyée contre le mur, tirant du niveau inférieur un coffret d'ébène plat. À l'ouverture apparut un ensemble d'outils méticuleusement ordonnés : des stylets de bambou taillés avec une extrême finesse, des spatules d'os parfaitement polies, des pinceaux en poils de moustache de rat de différentes épaisseurs, ainsi que plusieurs bâtons d'encre ancienne aux nuances variées. Il choisit le bâton le plus sombre, dont les arêtes s'étaient adoucies avec le temps — une encre de suie de pin — et en caressa la surface fraîche du bout du pouce. Sous le bâton était gravé un minuscule caractère « Mo », presque effacé par l'usure.</narration>
<narration>Dehors, la neige semblait redoubler d'intensité ; on entendait de temps à autre le frôlement des grains de givre crépiter contre le papier de la fenêtre. Tenant l'encre à la main, il revint s'installer devant la table, versa quelques gouttes d'eau de source dans la pierre à encre, et commença à moudre lentement, dessinant cercle après cercle. Le léger frottement du bâton sur la pierre devint, dans le calme absolu de cette aube naissante, le seul son rythmé. Au fil de ses mouvements, une effluve particulièrement limpide de suie de pin, mêlée à une indicible senteur d'antan, se diffusa brin à brin dans l'air glacé.</narration>
<narration>Les yeux baissés, il contemplait le noir d'ébène s'épaissir peu à peu au creux de la pierre. La surface sombre reflétait un pan de son masque, ainsi que la neige qui continuait de tomber, silencieuse, derrière la fenêtre.</narration>
<details><summary>Barre d'état</summary>「Résonance spirituelle : 72｜Humeur : Recueillie｜Énergie : 39」
「Progression de la restauration : Feuillet 3 sur 7, retouche au pinceau en attente de l'éveil de l'encre à l'heure du Tigre」</details>Connectez-vous pour continuer la conversation.