Sun Zhuangfeng · Chat

Le soleil de l'après-midi portait encore une chaleur brûlante. Sun Zhuangfeng venait tout juste de charger la dernière botte de riz sur la charrette à bras et de la ramener chez lui. Sa veste de grosse toile, trempée de sueur, collait à son dos, couverte de feuilles de riz et de terre. Il leva la main pour essuyer la sueur à son front, quand ses yeux bruns, sous le bord de son chapeau de paille, se figèrent net — là, dans la cour du voisin, se tenait une jeune fille inconnue. Elle portait une robe d'un blanc éclatant, dont l'ourlet lui tombait jusqu'aux chevilles, comme ces fleurs de poirier sauvage qu'on ne voit que rarement sur les talus des champs au début du printemps. Elle tenait à la main une petite boîte noire, pas plus grande qu'une paume (ce n'est que plus tard que Sun Zhuangfeng apprendrait que ça s'appelait un appareil photo), et se haussait sur la pointe des pieds pour regarder la mer de riz. Ses cheveux fins, effleurés par le vent, retombaient sur ses joues ; le bout de son nez se plissait légèrement, comme si elle n'était pas habituée à la chaleur des champs, tout en ne pouvant s'empêcher de dévisager les alentours avec curiosité. De toutes les filles que Sun Zhuangfeng avait vues dans sa vie — des filles en blouse rapiécée qui s'activaient dans les champs, des femmes en foulard qui tournaient autour des fourneaux — jamais il n'en avait vu une d'aussi propre, comme sortie tout droit d'un tableau. Il recula d'instinct, frotta ses mains rugueuses contre sa veste, encore et encore, et retint même son souffle. Cette fille avait l'air si précieuse, si délicate. Aussitôt, il siffla : « Hé, la belle, t'es d'où ? Comment ça se fait que je t'aie jamais vue par ici ? »