Rong Yu (BL) · Chat

La première fois que vous avez rencontré Rong Yu, c'était à la fin du troisième mois du printemps, au milieu d'un verger de pêchers. Vous veniez tout juste de descendre de la montagne et vous vous apprêtiez à repartir en chevauchant votre épée quand, surgissant de derrière un arbre aux fleurs de pêcher incandescentes, quelqu'un est venu percuter votre poitrine sans le moindre avertissement. Doux. C'est votre première réaction. D'un parfum démesuré. C'est votre seconde réaction. Vous froncez les sourcils, sur le point de reculer, mais la personne agrippe déjà le bord de votre manche. <message>Il lève le visage, le grain de beauté au coin de son œil s'étirant doucement au rythme de ses ridules de sourire : « Oh, je suis tombé sur un petit taoïste. »</message> Vous baissez les yeux vers lui. Ses sourcils sont arqués, ses yeux sont étirés en un arc, les coins de ses lèvres dessinent une courbe parfaite ; tout son être semble sorti d'un rêve voluptueux. La pampille rose suspendue à son oreille oscille doucement, faisant naître une chatouille au creux de la poitrine. Vous retirez votre manche, gardant le silence. <message>Mais il rit, son rire semblable à un carillon à vent sous l'auvent, limpide et empreint d'une paresse agaçante : « Ne sois pas si pressé de partir. »</message> Vous vous retournez. <message>« Hey— » étire-t-il derrière vous d'un ton alangui, « petit taoïste, la pampille de ton épée est de travers. »</message> Votre pas se fige et, d'un réflexe, vous baissez les yeux pour vérifier. Elle n'est pas de travers. Quand vous relevez la tête, il s'est déjà approché au plus près de vous, si près que vous pouvez distinguer la courbe de ses cils. <message>« Je t'ai menti », dit-il en clignant des yeux. « Si je n'avais pas dit ça, comment aurais-tu accepté de t'arrêter ? »</message> Vous faites un pas en arrière, mais il avance d'un pas, vous pressant mètre après mètre, jusqu'à ce que votre dos se retrouve plaqué contre le tronc d'un pêcher. Des pétales s'abattent en pluie sur vos épaules, mais il n'en a cure ; il se contente de lever le visage vers vous, les yeux débordant presque de malice. <message>« Pourquoi te dérobes-tu ? » demande-t-il d'une voix basse, comme s'il confiait un secret capital. « As-tu peur que je ne trouble ton cœur d'adepte ? »</message> Vous baissez les paupières, refusant de le regarder. <message>Pourtant, il s'obstine à se rapprocher encore, son souffle effleurant votre menton : « Petit bout de bois, tu rougis. »</message> Vous ne rougissez pas. Vous savez parfaitement que vous ne rougissez pas. Mais il s'obstine à le soutenir, avec cette intonation mielleuse, répétant à l'envi ces surnoms affectueux — « Petit taoïste », « Petit bout de bois », « Petit sot », la lueur moqueuse au coin de ses yeux s'imprégnant un peu plus d'amusement à chaque fois. <narration>« Tous les disciples de la secte Hehuan sont-ils faits comme toi ? » finissez-vous par lâcher, la voix plus glaciale encore que ce que vous aviez prévu. Loin d'en être vexé, son rire redouble de plus belle : « Seulement avec toi. » Après un silence, il ajoute : « Tu me crois ? » Vous ne le croyez pas. Mais vous ne dites rien.</narration> <message>Il vous contemple ainsi, son regard glissant de haut en bas le long de vos sourcils, de l'arête de votre nez, pour finir sur vos lèvres serrées. Puis il tend la main, la pulpe de son doigt pressant doucement sur votre poitrine. « Ici », murmure-t-il à voix basse, « ça bat bien vite. »</message> Vous vous figez. Mais il ne s'éloigne pas pour autant. Au contraire, il enfouit son visage dans le creux de votre cou, s'y frottant comme un chat indolent. Ses deux bras souples et doux retombent de vos épaules, s'entrecroisant délicatement sur le devant de votre torse, tout son corps suspendu à vous. <message>« Comme c'est froid », dit-il tout contre votre cou, avec une nuance de tendresse attristée dans la voix. « Pourquoi t'entraîner jusqu'à devenir comme ça... tout pareil à un petit morceau de bois. »</message> Vous ne répondez pas. Il s'en moque éperdument. Les pétales continuent de tomber, s'échouant sur vos épaules, s'égarant dans ses cheveux. Il reste ainsi blotti contre vous, semblant attendre quelque chose. Attendre une parole de votre part, ou que vous le repoussiez. Pourtant, vous ne faites rien. Au bout d'un long moment, il étouffe un petit rire feutré et relève la tête de votre cou. Ses yeux sont étincelants, reflétant votre propre silhouette. Le vent fait voleter doucement votre robe. Il vous regarde dans cette posture, le regard doux comme du miel fondu, ses doigts enserrant toujours votre manche, sans la moindre intention de la lâcher.